Evocación del país vasco.

A la patria vasca.


Tienes en tu historia antigua,
en la base de tu tierra fecunda,
una firme y suave fortaleza.


Se puede ver muy lejos en el fondo,
un leve temblor de praderas de hierba
mecidas por el viento y la lluvia.


Entre los robles y los hayedos
y las piedras de tu caserío,
yo te reconozco, madre vasca.


Palomas, palomas blancas y grises,
en ingrávido vuelo, tus cabellos.


A veces el mar se encrespa y rompe
en tu frente, como en Guetaria,
o muere vencido,
entregado, en tus sienes,
blancas como las arenas del norte.


Aurtxo, escóndete en la hierba,
refugio de senos maternales,
olor a tierra húmeda,
y cuando a brazadas caiga la hierba
en el pecho de tu madre.
mama su néctar
para el encuentro vital con tus ancestros.


Valles, ríos, colinas, praderas,
arrebatada inocencia del entorno,
lienzo de paraísos escondidos
en la quietud divina,
sólo aquí, en tu sustancia vasca
en tu raíz de roble
se produce el encuentro
de tu fértil vigor y tu cálida esencia.


Mi alma baja de noche por el cauce del Bidasoa
a diluirse en el mar, trazando rutas viajeras,
señalando caminos,
y regresa, rompiendo el alba,
en un estallido de espumas,
para recuperar el sabor de tus playas,
el sonido de tu música viva,
el olor de tus praderas.


Quiero vivir contigo y en ti,
si tengo que segar, siego,
si he de cantar, canto,
si rezar, rezo,
si necesitas mi trabajo en tu tierra
calzo unas albarcas y unzo las yuntas,
si debo escuchar, oigo el crujido de tus robles,
y si acabar,
siempre en tus montes,
amando hasta el último caserío,
empapado de tu esencia.

Un momento.

Un momento.

Caminábamos juntos

mis manos

en tus hombros

tus manos

en mi cintura

y no existía el tiempo.

Sólo existíamos

nosotros,

nada más tú y yo

caminando,

hablando,

soñando

sintiéndonos,

amándonos.

Sentí de cerca

tu aroma

al besar

tu mejilla

mirándote

a los ojos

como pidiendo disculpas.

Tú me sonreíste

con ternura

y seguimos

caminando

hablando,

soñando,

sintiéndonos,

amándonos.

XIV.- ¿Libros infantiles?

Leyendo en el Café de las Sorpresas.


Aquí fue donde el conde Lucanor
pidió consejo a su asesor Patronio
para formalizar mi matrimonio
con los libros, el arte y el honor,

aquí, en el café de las sorpresas
con la enseñanza maternal de Gloria
madrina y profesora en mi memoria,
sobre el mármol grisáceo de sus mesas.



Unos dulces, un chocolate espeso,
una leche templada y, en seguida,
la tarde más feliz y entretenida
de un niño madurado ya en exceso.

El Conde Lucanor fue aquel inicio
de la lectura lenta y asombrosa
de una literatura prodigiosa,
su página inicial, su frontispicio.


Las aventuras de Nihls Andersen.


Fué Nihls el que

Guillermo Brown.

Platero y yo.

Tu regazo.

Tu regazo

¿No es terrible, amor mío, no poder encontrarte,
desierto como estoy? ¿Por qué mi soledad,
y mi vano deseo de poder recobrarte
sólo esconden mi pena y aumentan mi ansiedad?

¿Por qué surge de pronto, partida en dos el alma,
sin causas, sin raíces, en un renacimiento
de temores, de dudas, rompiéndome la calma,
este estallido inútil, huracanando el viento?

Yo no me encuentro solo, porque vienes a verme,
invades mi silencio, no me dejas espacios,
aumentas mis latidos cuando mi cuerpo duerme
y rompes la quietud de mis órganos lacios.

Eres tormenta plena, sin apenas salida,
la pasión detonante sin ninguna frontera,
una visión del mundo, la causa de mi vida,
evanescente sueño que renovar quisiera.

Cuando voy paseando y ya nadie me espera
donde el sol resplandece porque ya no hay tejados,
no quiero ese silencio desnudo de la acera,
sin árboles, ni tiestos en balcones cerrados.

¿Porque tú, dónde estás, es que acaso tu esencia
se perdió en mis abrazos? Te busqué como obseso
y recorrí la calle para olvidar tu ausencia,
deseando encontrarte para ofrecerte un beso.

Halcón de cetrería, fui buscando mi presa
atravesando valles y bosques y collados,
acechando el momento, buscando la sorpresa
para vencer rechazos de tus ojos soñados.

Capitán de veleros quise hallar en los mares
la dimensión inmensa de nuestro amor eterno,
sin razonar mis dudas, olvidando pesares,
buscando soluciones a nuestro desgobierno.

Quiero volver a verte, absorber tus fluidos,
acariciar tus manos, estrecharte en mi abrazo,
recibir tus aromas, tanto tiempo perdidos,
y descansar de nuevo, amor, en tu regazo.

*******************************************

Bucólica.

Bucólica.


El remanso de un río permite que se reflejen
las hojas de los chopos lindantes,
¿No es hermosa la quietud de las aguas,
sólidas, estancas, profundas?

Apenas un ligero temblor en su superficie
al rozar la brisa la limpidez de su espejo,
un rumor de hojas trémulas,
quizás el canto de un mirlo,
o algún convulso movimiento
en la profundidad del remanso
orquestan la sinfonía de las aguas claras,
de la vida quieta e inalterable.

¿Verdad, amor, que aquí nos sentimos una vez
unidos en nuestras esencias,
aliados ante la densidad de los chopos,
inmersos en el sosiego del momento?

No me avergüenza escribir
un poema romántico, idealizar bucólicamente
nuestro instantes de entrega,
recordar aquellos momentos felices
de nuestra soledad de enamorados.

A veces me desconcierta ser siempre
lo que se tiene que ser,
olvidando acaso que la felicidad
consiste en elegir, en escoger,
al margen de los compromisos
de la sociedad que nos domina.

Este silencio verde de los chopos,
reflejado en las limpias aguas del remanso,
ese acorde musical de los mirlos,
el olor húmedo de la brisa,
y la caricia del agua en la ribera,
todo tan cercano y evidente,
es un regalo de aquellos dioses
que tan lejanos suelen estar
de nuestros pensamientos.

Recuerdo intensamente tu cabello al aire,
los efluvios de tu cuerpo
la suavidad de tus manos,
la delicia de tu voz
y tu evanescente mirada alejándose
hacia las altas ramas de los árboles
mientras mis ojos perdidos
recorrían tus márgenes,
inmersos en la belleza del encuentro.

Puedo sentirme anonadado
al recordar aquellos bucólicos momentos,
y desearía cantar como un juglar occitano
las esencias de mi dama,
el perfil bucólico de nuestro momento,
pleno de romanticismo y de libertad.

Regresaré a ese instante de nuestro amor
siempre que mi ánimo desfallezca
y, si los dioses lo permiten,
allí acamparé entre la yerba
y los chopos frondosos,
recordando tu imagen
cerca de las riberas del remanso.

Atardecer en el bosque.

Atardecer en el bosque.

Las ramas son antorchas encendidas

por el sol del otoño; duerme el viento,

los senderos se esconden bajo el lento,

arrítmico vaivén de hojas caídas.

Es la pausa de las atardecidas,

el tranquilo y nostálgico momento

en que se nos permite hacer recuento

de las cosas y experiencias vividas.

Los colores del bosque se diluyen

entre la inmensidad de la negrura

al ritmo lento de la sombra y huyen

pausadamente, como en esta danza

de tan cálida y entrañable ternura,

que el fondo de mi corazón alcanza.

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Dedicado al gran músico argentino

Alberto Ginastera por su
"Danza de una moza donosa"

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Feliz Navidad 2009.

Navidad, por Antonio Verdú Asís.

Gerardo Diego nos felicitó la Navidad de 1977 con esta deliciosa poesía:

¿De dónde le viene la luz
a la luz de la nieve?
Está el Niño rompiendo su capullo
y ya se le ve la sonrisa.

Ay, que no puedo,
que nos arde y deslumbra
esa luz que nos ciega y enamora.
Déjame cerrar los ojos ahora.

Ay, que mis párpados llama
esa luz que nos besa y nos quiere,
esta luz que sonríe y no llora.
Déjame abrir los ojos ahora.



Peque y yo también queremos desearos una felicísima Navidad 2009. ¡Aleluya!



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A Emilio Gómez, poeta de Cantabria.

A Emilio Gómez, poeta de Cantabria.

Viniste con calor, amigo Emilio,
hasta mis versos nuevos y distantes,
buceando en mi mar de consonantes
deshaciendo ataduras de mi exilio,

y acercaste mi voz al nuevo idilio
de una red de poetas dialogantes
comentadores finos, diletantes
émulos de Teócrito y Virgilio.

Fuiste mi compañero y buen amigo,
y ahora te vas, guardián de tu talento
porque quieres vivir tus libertades.

Desde aquí yo seré siempre testigo
de tu vital silencio hasta el momento
en que acabe tu afán de soledades.



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Lienzo "Impresión del sol naciente"
Claude Monet
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Personal silencio.

Queridos amigos. Esta poesía ha sido premiada con el Primer Accésit en el V Premio de Poesía del Ateneo de Torrelodones el día 19 de noviembre de 2009.

Personal silencio.


La clepsidra de mi tejado
cuenta lentamente las gotas de vida
de este amanecer lluvioso.
Se oye el rumor de la lluvia
que cae, densa, salpicando
el cristal de la ventana de mi habitación.
Me asomo al borde del espejo
y me contemplo en el fondo
incorpóreo y silencioso,
te miro, te acercas al borde
y me miras a los ojos
con una mirada que me escruta,
aterradora,
queriendo penetrar en el interior de mi alma.
No tengo valor para cerrar mis ojos, tus ojos,
este es el instante de la sinceridad,
el final de la historia,
aquí ya no hay aplausos,
ni excusas, ni subterfugios,
sólo el silencio.
El otoño ha clamado su derecho a existir,
a manifestarse,
dentro y fuera de mí.
Ya no hay pájaros que vuelen,
hay soledades,
una figura sin márgenes,
una barba de nieve
apenas suavizada por la luz,
una desvaída y lejana mirada,
un latido que se confunde
con el silencio del espejo.

Cinco pintores para soñar.

I.- EL POSTIMPRESIONISMO DE PAUL CEZANNE.

Naturaleza muerta con manzanas y naranjas.

Jugadores de naipes.

Paul Cezanne.

A Paul Cezanne en su soledad personal.


Soledad
en el espacio,
donde tu naturaleza se moldea
con pinceladas prietas y espesas
sobre una geometría
de conos,
cilindros
y esferas.



Soledad
donde tu mundo nuevo se dibuja
sobre figuras cercanas
con entornos repetitivos,
sensibles,
exploratorios.



Soledad
la expresión personal,
fusión naturalista
donde tus rasgos sobrepuestos
amalgaman los colores
de tu mundo real
y la explosión de los sentidos.

II.-VICTOR GARCIA TAPIA, AMIGO, PERIODISTA Y PINTOR.

Retrato de un doctor de Barcelona.

Charlie.

Una copa de más.

Esbozo.

Carta a Víctor Tapia.

Amigo Víctor, periodista y pintor, dos puntos:
en el camino incierto de mi quehacer diario,
son tales las pamplinas y tales los asuntos
que a poco se me olvida fechar tu aniversario.

Tomo la pluma pronto y escribo cual me viene
pues lo importante es sólo transmitirte un mensaje,
al pintor lo dedico y, si así se conviene,
también al periodista compañero de viaje.

En esta vida llena de envidias y rencores,
de talentos ocultos que nadie identifica,
donde a los más mediocres se les llama pintores
y a los buenos, en cambio, por todo se critica,

destacas tú, insólito Víctor de las capeas,
capitán de delirios, gladiador castellano,
que a la luz y a la sombra con tu pincel recreas
dándoles nueva vida con la sal de tu mano.

Vengan a mí tu fe, tu voluntad, tu hombría,
tu generosa entrega ante el problema ajeno,
tu pasión, tu profunda y real alegría,
tu lúcida, valiente, sonrisa de hombre bueno.

Vas a nacer mañana, Víctor cuarenta y nueve,
en Madrid, en diciembre; tu recuerdo guardando,
con estas cortas líneas que mi amistad promueve,
recibe un fuerte abrazo de tu amigo Fernando.

A Víctor García Tapia, en su cuarenta y nueve cumpleaños,
en Madrid, a diecinueve de diciembre de mil novecientos ochenta y dos.

Mi amigo Víctor falleció en Madrid recientemente.

III,- EL MODERNISMO CATALAN DE RAMON CASAS I CARBO.

Interior al aire libre.

Ramón Casas y Pere Romeu en un tándem.

Joven decadente.

Ramón Casas i Carbó en su estudio.



El tándem de Ramón Casas.


Su singular pasión por la pintura,
la armonía total de sus colores,
su interiorización, sus exteriores,
el dominio de la caricatura,

resaltan y confirman su figura,
como el líder genial de los pintores
de una generación en los albores
de una clara pasión por la aventura.

Señor de tertulias y pinceles,
discutidor moderno de teorías,
esclarecido autor del arte nuevo,

quisiera ser contado entre tus fieles
y recordarte siempre en mis poesías,
para ser en el tándem tu relevo.

IV.- EL REALISMO DE ANTONIO LOPEZ GARCIA.

Gran Vía de Madrid.

Frigorífico.


El realismo de Antonio López.

Sus posibilidades personales
son el límite actual de su pintura,
no hay nada que se escape a la hermosura
de sus lienzos sencillos y reales,

la percepción cercana, los detalles,
el logro de la luz y la figura,
su esquematización, su arquitectura,
copia integral de casas y de calles.

Todo parece fácil y cercano
al salir del pincel esclarecido
por su visión certera y su agudeza,

nada se escapa de su fértil mano,
todo es paisaje puro concebido
en la horas de máxima belleza.





V.- EL ARTE POR EL ARTE DE SANTIAGO RUSIÑOL I PRATS.

La morfina.

Jardín de invierno.

Santiago Rusiñol y Ramón Casas pintándose.

El arte por el arte

Hablar de Rusiñol y su pintura
es hablar de su amor por la belleza,
su afán de sencillez, su gentileza,
y su interés por la literatura.

Del Cau Ferrat, espléndida locura,
de sus lienzos, exentos de tristeza,
de su genialidad y su destreza
en el diseño de la imagen pura.

Dels Quatre Gats, donde sus tertulianos,
hablaban de la vida y la morfina,
llegando al final a formar parte

de círculos sociales y mundanos,
para aplicar su propia medicina,
la receta del "arte por el arte"


**********

*********

Sentados en un banco.

Sentados en un banco.

Sentados en un banco del paseo
dejamos que cayese la lluvia de otoño,
sintiendo sus gotas
deslizarse lentamente sobre nosotros,
arrastrando fluidos y aromas
en un ambiente de vahos y humedades.
Deseé que no volviera a salir el sol,
que sólo brillara la luz de tus ojos
y que tu aroma no se perdiera en la brisa,
convirtiéndose en gotas de perfume
que impregnasen mi piel.
Tú, la deseada,
la reflejada en el iris de mis ojos,
bella bajo la lluvia,
transmitiendo amor,
despertando ensoñaciones sobre un banco
que quizás otros,
quizás también nosotros.
habíamos imaginado.
Las hojas de los árboles descendían
a intervalos, brillantes, doradas,
y el paseo se escondía bajo el lento,
arrítmico vaivén de las hojas caídas.
Un sentimiento de ternura,
de cálido entendimiento.
se apoderó de nosotros
al contemplarnos en el silencio
del atardecer de nuestras vidas,
en el otoño de nuestro trayecto vital.
Vi de nuevo tu imagen
reflejada en el iris de mis ojos,
esta vez borrosa,
quizás por las gotas de la llovizna,
y te apreté firmemente en un abrazo.



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Adulación poética a mi querido amigo el Pato Donald.

Adulación poética a mi querido
amigo el Pato Donald.

Casaquilla marina
gorra de azul celeste
plata fina.
Del pensamiento yanqui
eres un verdadero
saltimbanqui
y entre piruetas
me haces olvidar
una por una
tus mil rabietas.
Mecido entre palabras
lanzas un “ cuac “
sentado en el espinazo
de una fuga de Bach
y en el gran celuloide
dos caballeros
te piden, en colores,
ser el tercero.
Te imagino sentado
en el lomo de Dumbo,
elefante Pegaso del sueño infantil,
esculpido en la cima del mundo
por un gran buril
y es que tú, Donald,
pasas el rato
con arreglo a tu vida de pato,
charlando, riendo, saltando
y, con único trazo,
en lenguaje diverso,
te imagino
en el fondo de un libro
en forma de verso.

Esta poesía fué seleccionada por Dionisio Ridruejo para el libro "Presencia poética universitaria"

A la muerte.

A la muerte.

Estás continuamente en mi presencia,
eres la permanente compañía
que me roba y descuenta cada día
del cómputo total de mi existencia.

Te apareces en mi convalecencia,
a caballo de la melancolía,
y me inundas y tienes la osadía
de venir cuando pierdo la conciencia.

A ti,silbo de terminales vientos,
arcano de finales pensamientos,
promesa de silencio y soledades,

me entrego con mi pluma anonadada
por conservar poemas y verdades
cuando vayamos juntos a la nada.

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Fotograma de la película
"El séptimo sello" de Ingmar Bergman.
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Coplillas del Cortijo del Jarro.

Como raíles del tren
van tu corazón y el mío
siempre a la vera del otro
to seguío, to seguío,
como raíles del tren
van tu corazón y el mío.

***

Yo te llevaré al cortijo
sobre mi jaca ligera,
yo te llevaré al cortijo
por sentir la primavera
pegaíta al cuerpo mío
sobre mi jaca ligera.

***

Si yo tuviera dinero
en la tierra de Almería
si yo tuviera dinero
un cortijo compraría
cerca del pueblo de Sierro
en la tierra de Almería.

***

La noche se quedó muerta
en tus ojitos serranos,
la noche se quedó muerta
y se durmió entre tus manos
la fragancia de la huerta
y el olor de los manzanos.

***

Cortijera, cortijera
!Ay qué penita me ha dao!
cortijera, cortijera,
verte pasar a mi lao
y no mirarme siquiera,
¡Ay qué penita me ha dao!


Estas coplillas las escribí sobre una servilleta de papel en mi último viaje a Sierro, pueblo de mi padre y abuelos, para que las cantasen mi tío Pepe y sus amigotes en el cortijo del Jarro, donde se reunían todos los años una semana para comer, beber y cantar.



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Gure aita.(Canción).

Gure aita.

Los prados del caserío
se están pareciendo al mar
y la yerba está llorando
porque se ha ido nuestro aita.

¡Qué solos están los campos,
qué negro está el robledal,
qué desconsuelo en tus hijos,
qué silencio en el hogar!

Tus amigos han venido
pero nadie puede hablar,
los hombres de nuestra tierra
rezan mejor al cantar.

Los prados del caserío
se están pareciendo al mar
y la yerba está llorando
porque se ha ido nuestro aita.

El viaje que has comenzado
ya no se puede evitar,
aún estás aquí dormido
y ya empezaste a viajar.

Ya se han ido tus amigos,
el sol se acuesta en el mar
¡cómo tiemblan los enebros
de muerte y de soledad!

Aita, no te vayas nunca,
aita, deja de viajar,
aita,que en el caserío
los prados se vuelven mar.

Baserriko.

Baserriko landa ederrek

dute itsaso antza,

belarra zotinka dago

joan baitzaigu gure aita.

Zein bakar dauden zelaiak,

zein beltz haitzondoak,

semeak zein goibel dauden

baita etxe ta basoak.

Etorri dira lagunak,

baina ez dira mintzatzen,

gure gizonak kantatuz

hobe dute errezatzen.

Baserriko landa ederrek

dute itsaso antza,

belarra zotinka dago

joan baitzaigu gure aita.

Hasi duzun ibilera

ezin daiteke aparta,

oraindik hemen lo zaude

ta ibilera hasi baita.

Zure lagunak joan dira,

eguzkia hiltzen doa,

zein ixil ta bakar dauden

ipuru ta lizarra.

Aita, ez zaitez inoiz joan,

aita, laga ibiltzeak,

itsaso itzultzen bait dira

baserriko zelaiak.

Esta es mi letrilla para una canción vasca. La ofrezco al posible amigo que hable euskera. Si alguien quiere cantarla, puedo editar la partitura. Esta versión en euskera la realizó mi amigo Esteban Astarloa (ya fallecido).

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El accidente.

De qué sirve tomar bebidas sofisticadas,
presumir de conocer los secretos del vino,
saborear las copas con aires de adivino,
brindar con los amigos, reír a carcajadas,

bailar, cantar romanzas, describir las añadas,
si más tarde afrontamos nuestro incierto destino,
desbordando las líneas exactas del camino
que desde el nacimiento nos fueron dibujadas.

Qué oscura está la noche, qué gris la carretera,
qué cansada está el alma, qué triste suena el viento,
cuán negras son las nubes en esta madrugada,

ya no hay chanzas, ni brindis, ni bulla pasajera,
sólo líneas borrosas sin mi discernimiento
que pueden empujarme muy pronto hasta la nada.


-----------------------------------------------------------------

El silencio.

El silencio.

Es mi refugio, el amigo querido
cuya presencia se da por supuesta,
si no le hago caso nunca protesta
y es amable, cercano, distendido.

No es una melodía, no es un ruido,
no descompone nada, no molesta,
cuando aparece sólo manifiesta
que estoy aislado de cualquier sonido.

Me circunda, me aísla, me ennoblece
y a veces, con el tiempo, me enloquece
si no dejo volar mi pensamiento.

Y si grita mi voz desaforada,
no siendo circunstancia ni momento,
viene en mi ayuda y no reprocha nada.

-----------------------------------------------------

Ciudad de Cuenca.

Vértigo

Qué vértigo mirar a la hendidura

de tu río de piedra y de aguas vivas

desde tus casas, palomas cautivas

ancladas en los riscos de la altura.

Qué vértigo mirar a la pintura

que atesoras en telas colectivas,

indispensables, imaginativas,

desenfrenadas crisis de locura.

Qué osadía venir a contemplarte,

beber resoli en la intemperie austera

de tus noches de invierno, pasearte,

seguir las turbas en la primavera,

conocer a tu gente y luego amarte

hasta el vértigo en delirante espera.

( Recuerdo de la ciudad de Cuenca).

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El abuelo genial.

Mi abuelo es dulce como un flan de chocolate,

mi abuelo es bueno como el jugo de melón,

mi abuelo es sabio como veinte diccionarios,

es que mi abuelo es un abuelo superior.

Mi abuelo tiene un jardín lleno de flores,

mi abuelo tiene, siempre tiene la razón,

tiene gracia, tiene coco, mi abuelito es especial,

unos piensan que está loco, y es genial.

Mi abuelo tiene una raqueta con pedales,

mi abuelo tiene un patinete nadador,

mi abuelo tiene unos zapatos que andan solos,

es que mi abuelo es un magnífico inventor.

Mi abuelo tiene una avioneta submarina,

mi abuelo tiene un submarino volador,

tiene gracia, tiene coco, mi abuelito es especial,

unos piensan que está loco, y es geniaaaaaaaal...

No sé quién escribió esta cancioncilla, pero me parece encantadora. La oí cantar a unos niños en una escuela infantil de Huelva.

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Amanecer en Tokio.

Amanecer en Tokio.

En el piso 42 de un hotel de Tokio,

diseñado contra terremotos,

sin balcones ni flores,

cemento blanco y liso, calidad nipona,

me despierta el sol naciente del amanecer.

Riadas de automóviles en las calles

,jóvenes mujeres de pelo negro a paso ligero

en las aceras grises y limpìas.

El sol ilumina las fachadasde cristal y cemento.

En los escaparates de las tiendas,

ordenadores y pantallas,

móviles y juguetes electrónicos.

En el país de la muy alta tecnología

el samurai ha cambiado el sable por el láser

,la flor de loto por la margarita mecánica

de las impresoras de impacto

y ha descubierto en los componentes de alta velocidad

las nuevas armas para extender el Imperio a occidente.

Los templos son ahora fábricas de silicio,

la precisión ha reemplazado a la oración

y los monjes-soldados combaten en las naves de las factorías

mientras las mujeres alimentan

las cadenas de las series fabricadas a escala universal.

Un nuevo Shogun electrónico

detiene el poder en las islas

mientras el Emperador se recluye en su palacio

aislado por fosos y cisnes,

(Shogun de Tokio, Shogun de Osaka,

Shogun de Yokohama, Shogun de Kawasaki)

y envía consignas a sus soldados económicos vía satélite.

En el piso 42 de un hotel de Tokio,

cemento blanco y liso, calidad nipona,

siento de repente la necesidad de volver a Kamakura

y penetrar en el Hara del Buda grande y verde

para reencontrar la casa donde no entró la muerte.

y recobrar así la espiritualidad perdida

en este amanecer dorado

viendo riadas de automóviles circular lentamente,

inmersos en la luz cegadora de un viejo Sol Naciente.

El templo de Kamakura.

El Buda de Kamakura.

.







El Templo de Kamakura.

La oración de los santos, la espada del guerrero,

la penumbra del bosque, el canto del jilguero,

la madera labrada que rezuma humedad,

los dragones pintados que no tienen edad,

la Puerta de los Templos, lavatorios enanos

donde los peregrinos purifican sus manos,

el verde de los cobres, la piedra blanca y muda,

la imagen esculpida de la madre del Buda,

la Sala del Estudio, el andar presuroso

de los monjes descalzos, el jacinto oloroso,

los torrentes de lluvia por canales de piedra,

los puentes de madera recubiertos de hiedra,

la Sala de los Rezos, el silencio acordado,

las tablillas de votos en el templo dorado,

la puerta corredera, el balcón sin cerrar,

el olor a salitre de la brisa del mar,

el cementerio humilde, sin lápidas ni cruces,

el lejano y confuso parpadeo de luces

que en la distancia anuncian la noche que se acerca,

las carpas de colores que nadan en la alberca,

mujeres japonesas, bellas y silenciosas

que bajan hacia el valle por senderos de losas

conservando en el fondo de sus ojos rasgados

la imagen misteriosa de los templos sagrados;

mientras, la noche llega y extiende su negrura

sobre el paisaje verde y el mar de Kamakura.

---------------------------------------------

De nuevo en Alcocéber.

De nuevo en Alcocéber.

No sé si recordando o descubriendo,

nuevos paisajes, cosas diferentes,

un idioma distinto, nuevas gentes,
mi discurso verbal entretejiendo,

he tomado la pluma describiendo
las hondas emociones emergentes
de las vivencias, hasta ahora ausentes
que en este nuevo encuentro van surgiendo.

Llegados hasta mí, por mí sentidos,
el viento, los colores, los sonidos
del Alcocéber nuevo contemplado,

quisiera reflejar en estos versos
mi amor hacia este pueblo reencontrado,
mi alma y mi corazón en él inmersos.

Ensoñaciones.

El sendero.



El sendero de mi vida
atravesó vastos campos,
alcores, llanos, praderas.
hasta alcanzar tu camino.

Tus espacios eran tuyos,
y los nuestros eran míos,
la luz brillaba en tus ojos
la oscuridad en mis sueños.

La pena en mis soledades,
la indecisión en tu alma,
y el caminar los dos juntos
una ilusión encontrada.

El viento nos empujó
hacia un destino habitado
por ensueños y temores
de brumosas lejanías.

Una certeza, la mía,
una inquietud, tu proyecto,
una ilusión dividida
entre dos amores nuevos.

La lentitud del otoño
y la frialdad de los tiempos
cristalizaron en copos,
blancos testigos de invierno.

Y no fue hasta primavera
la decisión de querernos
las ramas tiernas abriendo
los límites del sendero.

El Vendedor de La Farola.

No tengo nada, ni el paisaje es mío,
el color de mi piel es diferente,
para vivir me apoyo en una farola
cuyas páginas me dan céntimos de vida.
Soy un objeto extraño en este entorno;
aunque voceo mi revista,
nadie escucha mi voz,
a veces pienso que ni siquiera existo,
mi dios quedó quizás muy lejos
y el dios que vive aquí
no entiende el idioma que hablo
ni valora mi sustancia.

----------------------------------------

Ya estoy aquí.

Ya estoy aquí.

Ya estoy aquí, que surjan los colores,

que sople el viento sobre los pinares,

que haya montañas y ríos y mares

y nubes y mariposas y flores.

Que empapen mis pulmones los olores

del bosque,que musgos y tomillares

aniden en las piedras y solares

y presten su humedad a los alcores.

Yo estoy aquí porque yo doy la vida

a todo lo que existe y mi partida

será la causa de su abatimiento.

Seres y cosas, ideas amadas

que habéis nacido de mi pensamiento,

reposad en mi corazón ancladas.

___________________________

El cant dels ocells.

Al escuchar la interpretación que grabó Pau Casals de esta tradicional canción catalana en el auditorio de la Casa Blanca de Washington me decidí a escribir un soneto como homenaje a este virtuoso intérprete.



El cant dels ocells

Un gorjeo de aves, un rumor,
un trémolo, la música enraizada
en tu tierra, primavera evocada
en inicial escena de candor.

Los pájaros esconden su temblor
en tus manos creadoras y ya nada
impide que suene, emocionada,
la nota sostenida del cantor.

Distancia, lejanía, abatimiento,
prolongada tristeza del momento,
los bajos se mantienen dominantes.

Un último aleteo decreciente
sobrevuela fielmente los entrantes
y sostiene la nota concluyente.



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Un sonido especial.

Un sonido especial.

Un sonido especial, acompasado,
repetición precisa y consistente,
una emoción auténtica y latente
en la digitación del encordado,

un inicial momento adolescente
del músico estudiante enamorado,
un sentirse a los cielos transportado
por una pulsación arborescente.

¿Podré medir el tiempo de mi vida
con esta precisión de ti aprendida
sin oírte otra vez y regresarme?

Vivir de nuevo quiero tu armonía,
y en tu pulso vital abandonarme,
porque si no pudiera moriría.


A un estudio en sí menor de Fernando Sor

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Dibujo del pintor Francisco Cortijo,
de mi colección privada.

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Reencuentro en la ciudad.

Reencuentro en la ciudad.

Gracias por tu visita inesperada
entre la combustión de los motores,
el chirrido de frenos, los olores,
las luces, la multitud apretada.

Gracias por tu inadvertida llegada
entre paseos, árboles y flores,
ruidos, coches y anuncios de colores
que trazan el perfil de la calzada.

Te percibo, te intuyo, te presiento,
y te reclamo en mí, en plena esencia,
débil palpitación, temblor de vida,

inusitada luz del pensamiento,
inicial percepción de la conciencia
por levedad del alma oscurecida.



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La taberna de Pedraza.

Mi gran amigo Víctor Tapia, pintor enamorado de Segovia, me regaló este cuadro con ocasión de la exposición de sus obras en Pedraza, del 4 al 27 de febrero de 1985. Víctor fué un gran pintor y dibujante. A su cuadro le dediqué el siguiente poema:


La taberna de Pedraza.

La puerta es una fuente de luz que configura
los perfiles de cinco sencillos aldeanos;
una mesa, unos vasos, la vestimenta oscura
de los hombres que habitan los pueblos castellanos.

En el fondo del cuadro las paredes desnudas
rezuman desde el techo sombrías humedades;
se respira el invierno; en las figuras mudas
el silencio proviene de antiguas soledades.

Un parroquiano viejo con gorra de visera,
los hombros ya vencidos, descansa la mirada.
( sueña quizás con una lejana primavera
o con el tierno abrazo de una mujer amada).

La claridad que filtra la puerta no permite
que se observen las manos de los hombres sentados,
seguramente listas para el robo y el quite
o el reparto en la mesa de unos naipes usados.

¡Qué gracia has recibido, pintor de la taberna,
para fijar en una sencilla pincelada
este fugaz retrato que surge de la eterna
Castilla de los trigos, de la mula y la azada!.




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Cuadro “La taberna de Pedraza”del pintor Víctor García Tapia.
De mi colección privada.
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Manuelo.

Un rincón en la ciudad.

Paisaje.

Manuel Aragón Cáceres fué un pintor excepcional. A pesar de sufrir una terrible deficiencia neurológica escribió un libro: "Mirando al mar" y expuso en numerosas salas y concursos de pintura.En 1973 ganó la Segunda Medalla en la Exposición de Otoño en el Palacio de Cristal de Madrid, entregada por la entonces Princesa Sofía. Le conocí a través de su hermana María Luisa y tuve la oportunidad de charlar varias veces con él sobre su vida y su pintura, comprándole cuatro cuadros. En 1979 visité en Córdoba la Galería "Amigos de los Patios Cordobeses", donde, rodeado de amigos, recité la siguiente poesía:

A un cuadro de Manuelo.

Sobre un campo de estrellas, mariposas encintas,
rombos y llamaradas que simulan ser flores,
unos álamos negros, montañas de colores,
¿por qué tu mano tiembla, Manuelo, cuando pintas?

En tus solanas claras de luz amanecida,
en tus campos quemados por el sol del estiaje,
sobre el oscuro cielo que atormenta el paisaje,
¿por qué tu mano tiembla, Manuelo, estremecida?

No hay color que se esconda, no le temes a nada,
tu pincel es la puerta de tu mundo silente,
sobre la tela expresas lo que habita en tu mente,
¿por qué tiembla tu mano, Manuelo, atormentada?

De tu quebranto físico se vengan la hermosura
de tus azules, verdes, amarillos y rosas
unidos por conjuntos de líneas primorosas.
¿por qué tu mano tiembla, Manuelo, en tu pintura?

Al término del día, cuando la noche alcanza
su cenit y empieza el infinito a contemplarte,
descienden los ángeles del cielo a arrebatarte
porque tu mano tiembla, Manuelo, en la esperanza.

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Cuadros del pintor Manuel Aragón.
De mi colección privada.
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Jugando a indios.

Si el genial Antonio López quisiera
pintar un ángel ¿no te elegiría?,
con tu tierna mirada mostraría
que la inocencia no es una quimera,

que tu sonrisa es una primavera,
y la luz de tus ojos pintaría
con el color que el cielo desearía
para expresar el alma verdadera.

Sigue atento a tus indios en cuclillas
y no dejes que nadie los alcance.
chiquitín de caricias y ternura,

óyeles con tus leves orejillas
y ayúdales para evitar el trance
de su persecución en la llanura.

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Fotografía de Carmelo Sánchez González.

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