Mas no a ella.

Amigos: Hace un mes mi querida Peque, novia y esposa de mi vida sufrió una grave embolia pulmonar. Estando con ella en la UVI del hospital de Torrelodones recordé un soneto que escribí hace unos años cuando diagnosticaron que sufría una enfermedad  pulmonar crónica (epoc).

Hoy está en casa recuperándose.

Amigos, sé que esta noticia os llenará de alegría y por ello quiero compartirla con vosotros.

El soneto que escribí es el siguiente:

 
Mas no a ella

Casi no llega el aire a tu interior,
respiras con esfuerzo lentamente,
me miras, me sonríes dulcemente
mas tus ojos no ocultan su temblor.

Miedo a no respirar, miedo al dolor,
a la angustia, al vacío permanente,
al esfuerzo por no sentirte ausente
en la presencia libre de mi amor.

Y aquí estoy yo, sufriendo tu querella,
volviéndome de espaldas a mi vida
para afrontar contigo lo que sea.

Dios, si quieres que en tu existencia crea,
cumple con la palabra prometida,
hazme sufrir a mí, mas no a ella.

SÚPLICA

Súplica.

Eres el ser supremamente uno

revelado en  mi etapa adolescente,

la implosión repentina de mi mente,

un amor especial como ninguno.

Nudo de oscuridad que yo desuno,

luz de mi juventud incandescente,

hálito de eterna paz en mi inconsciente,

tú eres el pan que saciará mi ayuno.

¿Irá mi “ser moviente” hacia tu  esencia,

habitarás mi carne desolada

transformando en amor mi vida entera?

Regresa con tu ser a mi conciencia

abriendo con el temple de tu espada

la coraza del alma que te espera.

Soy poeta.

Soy poeta

y lo grito con orgullo donde vivo,

no con voces destempladas

sino con el poema de mi vida,

de mi trabajo sencillo y laborioso,

con el silencio de mi lectura nocturna,

desde el estudio de las raíces hispanas

de los maestros que nos precedieron

con la española palabra poética.

Amo las canciones  aquí y acullá,

y tarareo las letras con sordina,

pero las siento en mis entrañas,

en lo profundo de mi ser,

y de vez en cuando canto mis poemas,

soñando quizás en  alguna brisa 

inesperada y generosa

que las  difunda por los sotos y alcores,

por los caminos literarios,

los cónclaves cerrados

y las tertulias literarias

para esparcir la intuición y el trabajo

de un verdadero 

amante de la poesía.

La belleza y la verdad en mi vida.

La belleza y la verdad, en mi vida,

son las raíces de mi pensamiento,

la savia es mi poesía, no el talento,

mi palabra, la gracia concebida.

Respetando la fuente recibida,

siempre poetizo aquello que yo siento,

si no gusta mi verso, lo lamento,

no esconderé la idea percibida.

Porque no sólo la palabra manda,

lo importante es el fondo del poema,

que fija el rumbo y establece calma.

Allí es donde mi hechizo se desmanda,

no hay lugar a cualquier estratagema,

obvio la imagen y desnudo el alma.

Poema de lluvia.

"Las ramas de los árboles
lloran lágrimas de nieve 
porque no tienen pájaros;
tienen quizás heridas sin curar 
que gotean sin causa".

El jardín de las ninfeas.

El jardín de las ninfeas.

Siempre he sido un admirador de la pintura impresionista francesa. Durante el tiempo que viví en París leí, visité y medité sobre la experiencia impresionista y la vida de sus seguidores. Dialogué con mis amigos franceses sobre el tema y recorrí todos los lugares que pude para captar en lo posible el espíritu de esos gigantes de la pintura. Dediqué los fines de semana a este trabajo y lo recuerdo siempre con nostalgia. Claude Monet es uno de mis favoritos. Leí su vida y tomé la decisión de visitar su famoso Jardín de ninfeas, al que dedicaron diversos poetas españoles alguno de sus trabajos, como Juan Ramón Jiménez y Antonio Machado. El otro día decidí escribir sobre esa visita que realicé durante un sábado, quedándome incluso sin comer, dado mi interés por vivir una experiencia tan maravillosa. Una vez publicada la poesía " El jardín de Giverny " en mi blog y, a través de los comentarios recibidos, he pensado que quizás debiera explicar el método de elaboración del poema, por entender que quizás su comprensión deba ser ampliada con el conocimiento. En primer lugar debo decir que no quise repasar la obra de los poetas españoles para evitar ninguna influencia sobre la poesía que pretendía escribir. A continuación revisé la vida de Claude Monet en grandes rasgos, decidiendo desarrollar la poesía en los siguientes bloques:

1) Recordar la impresión que me causó visitar el estudio y recorrer el jardín. Me declaro asombrado ante su belleza al atardecer, después de haberlo paseado despacio .

2) El segundo bloque lo escribo pensando en la tristeza de Claude al pensar que la muerte de su primera mujer Camille, que tanto le ayudó en los peores tiempos, ha impedido que compartiesen juntos el sueño de su vida.

3) El tercer bloque lo escribo pensando en su segunda mujer, Alice, y quiero representar la idea de que ahora Claude Monet es feliz con ella y sus malos momentos están enterrados.

4) En el cuarto bloque intento figurarme al pintor dedicado totalmente a su obra en unos momentos en que su vida es más tranquila con Alice y se entrega a su trabajo en su nueva vida con sus hijos, aunque empieza a deteriorarse su vista, llegando incluso a perder uno de sus ojos.

5)

Alice muere y de nuevo se encuentra Claude Monet solo en su maravilloso jardín, atendido esta vez por Blanche, la hija de Alice, que le acompañará durante muchos años, y se dedicará fundamentalmente a cuidar su jardín y revisar sus muchos cuadros dentro de su enorme estudio, tal vez no demasiado luminoso.

Mi poesía, por tanto, se ha centrado en la vida de Claude Monet y no en la descripción poética de su jardín ni de sus obras. Pienso seguir escribiendo sobre mi amigo Claude vistiendo un poco su trayectoria con ideas poéticas nuevas.

La poesía a que hago referencia es la siguiente:

El jardín de Giverny.

Desde la penumbra de mi estudio de verano
medito contemplando el jardín de mis ninfeas,
derramados los colores sobre el agua plácida
de sus regatos, magia de la naturaleza,
en la soledad de la flébil atardecida.

Dime, Camila, ¿ por qué me dejaste tan temprano
sin llegar a conocer mi jardín de ninfeas,
donde los colores se recuestan sobre el agua,
deslizándose, apoyándose sobre sus hojas,
navegando en un mar de ensueños y de caricias,
bajo un denso silencio de viejas soledades?

Dime, Alicia; ¿ no crees que bajo las hojas
existen espacios abismales incoloros,
donde se esconden trasgos y duendes submarinos,
y permanecen los recuerdos tristes y lejanos?

Desde el estudio de techos altos y sombríos
recreo el espacio del trabajo silencioso,
el análisis de la telas y los colores,
y veo como en sueños al jardín anhelado,
a través de la rojez de mis ojos cansados.

¿Verdad, Blanca, que mis lienzos son hoy más hermosos,
que la luz ha renacido sobre mis jardines,
que los días son más largos y las noches cortas
para poder admirar los colores pintados,
los verdes y amarillos en los pétalos blancos,
los azules cárdenos en mis flores amadas,
y escuchar el paso del agua por los regatos
hasta su remanso lento y final en el estanque?

Mis coplillas de Sierro.

Estas coplillas las escribí sobre una servilleta de papel en mi último viaje a Sierro, pueblo de mi padre y abuelos, para que las cantasen mi tío Pepe y sus amigotes en el cortijo del Jarro, donde se reunían todos los años una semana para comer, beber y cantar.

Yo te llevaré al Rocío
sobre mi jaca ligera.
Yo te llevaré al Rocío
por sentir la primavera
pegaíta al cuerpo mío
sobre mi jaca ligera.

Si yo tuviera dinero
en la tierra de Almería
si yo tuviera dinero
un cortijo compraría
cerca del pueblo de Sierro
en la tierra de Almería.

La noche se quedó muerta
en tus ojitos serranos
la noche se quedó muerta
y se prendió entre tus manos
la fragancia de la huerta
y el olor de los manzanos.

Cortijera, cortijera
¡ Ay qué penita me ha dao!
cortijera, cortijera,
verte pasar a mi lao
y no mirarme siquiera,

¡Las cumbres de las montañas
en lo alto del cortijo,
las cumbres de las montañas
quieren saludar al hijo
que llevas en tus entrañas,

en lo alto del cortijo.

Camille.

Camille.

La brisa se llevó el color negro

y diluyó el blanco con los demás colores

para lograr la sutil, incorpórea visión de tu mujer

en una colina mágica de ensueños y de flores.

Pero ¿es posible pintar sólo con el alma,

sin pinceles ni óleos, sólo con la brisa del mar?

Camille enlaza la brisa, la luz y el movimiento,

mirándote desde su volátil y etérea lejanía.

La luz, la luz, el prodigio de tu pintura,

la forma subordinada, la elusión de las masas,

la espontaneidad al aire libre,la invasión del color
bajo tu luz.

Al cuadro “Camille y su hijo”
Del pintor Oscar Claude Monet.

Tú.

No quiero que el viento

se lleve tu aroma de mujer,

mientras yo miro a tus ojos

y acaricio tu pelo,

tú, tan cerca y tan lejana.

A un joven poeta expatriado.

Vida de un poeta joven.

Caminar, seguir adelante,

intentando abrir la puerta de su  futuro

desde dentro,

viviendo el silencio de las madrugadas,

pensando en la patria,

tomando fuerzas para

superar el día que se acerca,

un día más de distancia, de desconsuelo,

de avance, por el camino que no tiene más objetivo

que el de sobrevivir,

lejos de su tierra, de su gente,

respirando un aire nuevo,

que reemplaza el aroma del campo en que vivía,

soñando con las calles de su pueblo

ahora cerradas para él,

tan lejos y tan cerca en esta madrugada,

dueña del silencio.

Si escribiendo recomienza su vida,

el joven poeta puede agotar su tiempo,

edificar sus versos,

medir los tiempos de su existencia

sobre una hoja de papel blanco

y soñar, soñar.

La mesa vacía.

La mesa vacía.

¿Por qué estás tan callado, es que no puedes vernos,
no ves que ya no hay platos en la mesa vacía,
que no se ven los niños, que ya no hay alegría,
y que nuestros silencios nos parecen eternos?.

¿Dónde estás escondido que el gallo ya no canta,
el gato no se lame, el lagarto se esconde
porque el sol no aparece y no se sabe donde
arrullan las palomas, y el reloj no adelanta?.

Qué blanca era la aurora, y qué verde la hiedra,
y qué fuerte la lluvia sobre el campo caía,
pero ahora ya no hay platos en la mesa vacía
y ni siquiera el musgo puede cubrir la piedra.

Ya no quiero usar yeso para unir las junturas,
ni repintar la casa, ni cuidar la fachada,
porque tú has conseguido que en mi nueva alborada
ya no existan colores  que salven mis pinturas.

Tanta ha sido la quiebra de mis planes de vida
que la culebra escupe su veneno en mi palma
y el amor ya no existe, que se me rompe el alma

y a torrentes la sangre se escapa de mi herida.

Amar, vivir, conocer, sentir, pensar.

Nuestro amor incierto en modo infinitivo

(Amar, vivir, conocer, sentir, pensar)

Haber amado, eso es lo importante;

desde la hondura de nuestro ser

nos hemos amado sin límites,

olvidando normas y fronteras,

viviendo el delirio soñado,

unidos en un acto de profundo amor,

un éxtasis

que nos ha hecho conocer nuestra plena felicidad

nunca antes alcanzada

y ahora evanescente.

Haber vivido nuestro amor,

avivar nuestros sentidos,

descubrirnos,

ofrecernos la emoción de conocernos

pero amarnos siempre en modo infinitivo

con el riesgo

de olvidar, cambiar, desertar,

y no encontrarnos más en nuestro futuro.

Haber conocido el amor plenario

y saber que podemos perderlo;

sentir la inquietud

de incumplir las promesas

y traicionar la  esperanza

en el crepúsculo de nuestro pensamiento

cuando creemos que todo está preterido

y ya nada puede renacer en nuestra alma.

Haber sentido

la abrasión de nuestra piel

en la efusión de nuestras caricias;

comprometernos,

querernos con pasión

solo pensando en el otro para olvidar lo subjetivo

y darnos con calor el abrazo

de nuestros deseos compartidos y diluidos

en este amor incierto revelado.

No haber pensado

en el fin de nuestro encuentro,

creer que nuestro amor era infinito,

desconocer los tiempos y las fuerzas

y encontrarnos con el final,

nunca previsto,

de este nuestro ahora evanescente

y cada vez más deseado

amor incierto.                        

Amor en un instante.

Amor en un instante. 

Descubrí nuestro mejor amor en el instante
de recibir mis ojos sin dueño tu mirada,
llegó sin hacer ruido, me invadió delirante
una fuerza agresiva, inquieta, apasionada.

Mi indolente mirada se volvió lacerante,
recorriendo tu frente, tus pómulos, tus sienes,
recibiendo incrédula la luz de tu semblante,
nacida en esos ojos tan profundos que tienes.

Besé con valentía tu boca, anhelante
de la caricia leve de mis besos ardientes,
y me entregué del todo a la desafiante
y generosa ofrenda de tus labios silentes.

El tiempo de nuestro amor fue así de terminante,
porque no fue una etapa continua de la vida,
nuestro amor se produjo sólo en un instante,
cuando tú y yo cruzamos la línea de partida.

Amor a Gipuzkoa

Quiero vivir contigo y en ti,
Gipuzkoa,
si tengo que segar, siego,
si he de cantar, canto,
si necesitas mi trabajo en tu tierra
calzo unas albarcas y unzo las yuntas,
si debo escuchar, oigo el crujido de tus robles,
y si acabar, siempre en tus montes,
Gipuzkoa,
amando hasta tu último caserío,
empapado de tu naturaleza.

FELIZ NAVIDAD 2014

¡Feliz Navidad 2014 y Año Nuevo 2015!

Con todo nuestra amistad y  afecto.

Flora y Fernando Jiménez-Ontiveros

A la Venus de Milo.

A la Venus de Milo.

Qué calor, qué pasión, qué cercanía,

tu canon florentino, tu relieve,

esas formas labradas en la nieve,

esa ternura inmóvil, toda mía.

Eres pura materia hecha poesía,

una visión proporcionada y breve,

una figura humana que se mueve

aunque inmóvil esté, callada o fría.

¿Por qué te llaman Venus, es que fuiste

la elegida de los dioses? Tu figura,

¿es de mármol o es carne de tu ser?

En apenas un sueño conseguiste

una belleza universal y pura

en un perfecto cuerpo de mujer.

La lavandera. (Toulouse Lautrec)

La lavandera.

¿Es del anochecer o de la aurora
esa luz que dibuja tu postura
y perfila la grácil compostura
que envuelve tu figura y enamora?

Una mirada honda, soñadora,
plena de reflexión y de hermosura,
la máxima expresión de la pintura
en tu mano que sobre el plinto aflora.

La vida existe fuera de tu entorno
y puede que haya un sitio que te espera
para acoger tu sueño y tu esperanza

el lienzo hará posible tu retorno
desde tu realidad de lavandera.
hasta el espacio que tu anhelo alcanza.

Al cuadro “La lavandera” de Henry de Toulouse Lautrec

Perfil de una mujer.

 

Perfil de una mujer.

Un vaivén tentador, alucinante,

un paso leve, gentil, delicado,

la fragancia de un cuerpo imaginado

por un pintor de mente delirante.

Hermosa, grácil, diosa enajenante,

tu cuerpo graciosamente dibujado

escapa fugazmente de mi lado

sin definir apenas su semblante.

Maniquí de pintores de bohemia

cómplice de ternuras y de besos

modelo de las noches y alboradas,

quiero salvar la prisa que te apremia

hacedora de sueños y embelesos

y presa mantenerte en mis almohadas.

A un cuadro de Henry de Toulouse Lautrec.

A Frank Rufino (poeta de Costa Rica)

Frank, amigo, ¿no oyes

la resonancia

de las campanas detenidas

cuando tus versos,

saetas  centelleantes,

reverberan al pasar junto a ellas

incendiados por

tu fuego interior?

Tu transmutación acelerada

no se compadece con tu ciudad

desconocida y calma.

Tus versos son notas arrancadas

de lo profundo de ti,

sonar de tu íntimo  campanario,

expresión de tu contención y reserva,

que suenan más allá

de las colinas de Tilarán,

y empujados por tu fuerte viento,

atravesando el océano,

repican en mis montañas madrileñas

aportándome resonancias nuevas,

deshaciendo mi personal borrasca.

Frank, poeta,  el abismo no existe,

los cuervos huyeron  ante tu fortaleza,

y remontaste el vuelo,

con tu furia de siempre,

haciéndome llegar tu palabra,

definitivamente

palabra de hombre y de poeta.

Entelequia.

 

No tener,
no haber sido,
arropado en cunas que no existieron
dentro de mí.
y llegar a ser
saliendo de la nada
que no es.

Solo existo
dibujado en mi fantasía,
mecido en la evanescencia
de ángeles,
arcángeles,
dioses caidos
y renacidos
que no son.

No tener,
ni ser,
ni soñar,
perdido,
angustiado,difuminado,
reflejado en la nada que no es.

La oscuridad - negro rejón de  muerte -
sobre mis ojos ciegos,
sin poder ver la luz
que acune la vida
de mi ser.

El ser y la nada
entreverados en el sueño vital
de mi búsqueda,
sin orgasmos,
cunas, ángeles
o monstruos,
sin generar realidades o ensueños,
porque nada nace
ni es.

Quizás un rayo cósmico,
escapado de una masa vacía
de esa nada soñada,
pueda crear
en mí,
la sensación de
nacer y vivir
para, como entelequia,
ser.

Soneto del poeta macanudo.

 

Soneto del poeta macanudo.

No he sido nunca  hombre petacudo,

ni chabacán, ni cuja, soy soltero,

me porto siempre como un caballero,

creo que soy un tío macanudo.

Detesto el macaneo, soy pistudo,

muy bragado y gañán, mas no matrero,

no me sujeta ningún bramadero,

y tengo un paila porque soy manudo.

No soy mandadito, papo ni maje,

ni  hecho porra estaré para el trabajo,

venir de Honduras da categoría.

ser badulaque no es mi mensaje,

perjudica a mi patria,  y no rebajo

el hondo sabor de mi poesía.

Modismos hondureños:

Petacudo: Panzón o barrigón.

Chabacán: Bromista.

Cuja: Gordo.

Macanudo: Excelente, estupendo.

Macaneo: Riña.

Pistudo: Adinerado.

Bragado: Enérgico, arrojado.

Gañán: Fuerte, pendenciero.

Matrero: Traidor, solapado, astuto.

Bramadero: Poste para atar al ganado bravo.

Paila: Automóvil tipo pick-up.

Manudo: Que acaba de aprender a conducir.

Mandadito: Dócil.

Papo: Tonto.

Maje: Bobo.

Hecho porra: cansado, desalentado.

Badulaque: Medianía.

DESDE MASADA

Perdida en el desierto de Judea durante casi dos mil años Masada fue la fortaleza donde se refugió la secta judía de los zelotes luego de su fallida rebelión contra los romanos en el siglo I. En esa histórica colina cerca de mil hombres, mujeres y niños, asediados por el Imperio, eligieron matarse unos a otros antes de caer en manos de sus enemigos. Eleazar Ben Yair reunió a sus lugartenientes en el palacio occidental de la fortaleza de Masada y pronunció un célebre discurso proponiendo un sorteo para que un grupo de diez elegidos les diera muerte a todos los demás. La obsesión era evitar caer con vida en manos de los romanos y al mismo tiempo evitar el suicidio, mal considerado por las leyes sagradas. Así se hizo . Cada hombre mató a su familia y el último elegido prendió fuego al último recinto y se atravesó el pecho con una espada. Los romanos. mandados por el cónsul Sila, tardaron siete meses en construir una rampa, llegar a las murallas y abatirlas con un ariete. En el poema siguiente intenté describir los sentimientos de unos de sus habitantes ante la situación. La palabra amén de este poema que escribí no lleva acento porque es una palabra hebrea.

Desde Masada.

El tránsito es difícil,

Shimeon. mano amiga,

no tiembles,

yo te elegí entre todos

como mi ángel final;

ya sabes,

quiero un collar de rubíes en mi garganta

una saeta de amor

que atraviese mi corazón de fiel zelote

y un salmo que acompañe

al estertor final de mis entrañas.

Luego descansa tú,

mi elegido ángel final

y ven junto a mí

a recibir el honor de nuestra decisión.

Eleazar, compañeros,

cuando el romano entre en nuestra masada

quiero ofrecer mi cuerpo desarmado,

mi mujer y mis hijos yacientes junto a mí,

bañados en el néctar de sus cuerpos,

el sudario empapado de fértiles promesas,

y sus corazones quietos

en el silencio de nuestra alcoba.

Shmael, buen amigo,

¿iremos a la sinagoga después del baño?

¿trajiste los dátiles dulces rutab

que te encargué para mis hijos?

Si el enemigo devastador alcanza nuestras murallas

los dejaremos  esparcidos sobre el suelo

porque nosotros no tenemos hambre,

sólo tenemos valor y orgullo de zelotes

y nuestra muerte es nuestra gloria

que nos hará sobrevivir

por los siglos de los siglos.

Amen.