miércoles, 23 de junio de 2010

¿Crees?.

Dedicado a Juliana Gómez Cordero por su amor a los sonetos.


¿Crees?.

¿ Crees que mis sonetos son en todo
borrones iniciales de pintura
que buscan solamente la hermosura
de cuartetos al itálico modo ?

¿ No puede verse en ellos, codo a codo,

la búsqueda del alma y la frescura
del amor a las cosas y la pura
idea sin límite ni acomodo ?

¿ Es que nada representa mi lenguaje,
sólo versos vacíos de mensaje ?
Rechazo el verso sólo formalista

para comunicar mi pensamiento,
pero ¿ no puedo ser un buen solista
y al mismo tiempo huir del esperpento?


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sábado, 19 de junio de 2010

La hoguera.


La hoguera.

Un vapor plomizo se recuesta
sobre las emergentes brasas,
tapando los rescoldos
rojos y grises, grises y rojos
que exhalan su grito de muerte incandescente
sobre el suelo.

No existe la piedad
ante la belleza incorpórea de las llamas
y la combustión se recrece,
regenerándolas, produciéndose un vaivén,
una danza viva y trepidante
que se escapa por líneas infinitas
intentando atravesar la incipiente neblina blanca,
entrecruzándose las llamas
en su esfuerzo de ofrecer su holocausto final.

Mueren el pino y el cerezo entre estertores,
crepita su savia de vida,
muriendo carbonizados,negros y rojos,
exhalando su última llama hacia la neblina,
ahora blanca y dorada.

El humo intenta hacerse con el mando,
tejiendo tirabuzones grises
que se retuercen en espirales,
danzando sobre la hoguera
de la muerte de sarmientos,
abortando el nacimiento de hojas y racimos,
tratando de ahogar las llamas
que se retuercen aún vivas
en un aquelarre
de humo, chispas y rescoldos.

La vida y la muerte
se fusionan en una danza
de volutas de humo,
llamaradas de vida corta,
chispazos y llamas
que lamen los rescoldos crepitantes.
Aquí es donde se produce la danza del fuego,
volátil, anárquica,
al mismo tiempo serena y peligrosa
donde se funde el movimiento
de los ígneos danzantes
en una gloriosa estampa de fuego y de calor.




viernes, 18 de junio de 2010

53 años de matrimonio.


Boda de Peque y Fernando.
Sí, amigos, Peque y yo nos casamos en la Iglesia del Espíritu Santo, de Madrid, el 18 de junio de 1957, después de cinco años de noviazgo de los de antes. Como ahora nos queremos aún más , dedico esta poesía a esta querida mujer que ha sabido hacerme feliz tantísimos años.





Un momento.

Caminábamos juntos
mis manos
en tus hombros
tus manos
en mi cintura
y no existía el tiempo.

Sólo existíamos
nosotros,
nada más tú y yo
caminando,
hablando,
soñando
sintiéndonos,
amándonos.

Sentí de cerca
tu aroma
al besar
tu mejilla
mirándote
a los ojos
como pidiendo disculpas.

Tú me sonreíste
con ternura
y seguimos
caminando
hablando,
soñando,
sintiéndonos,
amándonos.

jueves, 17 de junio de 2010

El beso.

(El beso, de Robert Doisneau)



El beso.


Te besé y me sentí anonadado,

invadido por un torrente de sensaciones nuevas,

impensables, imposibles, inusitadas,

el frescor de nuestro contacto,

insólito por no soñado,

un deseo irrefrenable de mi entrega,

y el temblor de no intuir, de no saber.


¿Cuánto va a durar la inconsútil

unión de nuestros labios,

es el corazón quien manda,

o es la fusión de dos cuerpos

que se encuentran para completarse,

tu boca con mi boca,

mi alma con tu alma,

tu soledad con mi encuentro,

mientras fuera nada existe?


La primavera inflama

líridas y perseidas,

en este amanecer de nuestra

nueva vida

y mueren los viejos conceptos

en un estallido de estrellas,

novísimas sensaciones encendidas

por nuestro fúlgido beso,

que permanecerá en nosotros,

para siempre,

en nuestra eterna

memoria de enamorados.



miércoles, 16 de junio de 2010

LA RISA.

La risa.



La risa es la distancia más corta entre dos personas.
George Bernard Shaw (26 de julio de 1856 - 2 de noviembre de 1950) fue un escritor irlandés, ganador del Premio Nobel de literatura en 1925 y del Oscar en 1938.



martes, 15 de junio de 2010

Habitándome Antonio.




A mis nuevos amigos que lean mis entradas en el blog, les invito a leer este poema, escrito desde mi intimidad, con el ánimo de que me conozcan un poco mejor. A mis viejos compañeros, un saludo cordial.


Habitándome Antonio.


Vivo en un pueblo blanco, montañoso y lejano,
mis raíces crecieron en tierras de Almería
y traje a compartir en el campo castellano
mi pluma, mis ideas y toda la poesía
que pude recoger en la palma de mi mano.

Añoro de mi infancia, con gran melancolía,
el canto de los grillos, las noches del verano,
el olor de los campos al despuntar el día
y el rumor de las fuentes que abre el hortelano
para regar la tierra que abrasa la sequía.

Amo la soledad mas acepto lo cercano,
el silencio me llena más que la algarabía,
me avergüenza mucho hablar cuando yo soy profano,
ansío la libertad, valoro la teoría
y a todo el que me habla le considero hermano.

Cuando escribo me olvido de la categoría
y busco casi siempre lo sencillo y humano,
no siempre lo consigo, e intento la armonía
entre lo que persigo y lo que viene a trasmano,
huyendo a ser posible de la sensiblería.

Con las mujeres sueño descubrir el arcano
de su innato atractivo para mi buena hombría
y trato su discurso con espíritu sano
sin quedar enredado en su filosofía
ni perder la ilusión de pretender que gano.

Yo sé que lo insondable vendrá tarde o temprano
y no podré llevarme lo que yo desearía
pero os dejo mi sombra y con mi verso llano
la expresión auténtica de lo que yo os quería
cuando mis ojos duerman y no tiemble mi mano.

domingo, 13 de junio de 2010

París, metro, palomas, buhardillas, mendigos y bulevares...



PARIS.

El metro de París no lleva a ningún sitio.
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En la estación de metro de Montmartre un hombre negro vende rosas rojas. Un gendarme tira de un manotazo su cesta al suelo y las rosas se desparraman sobre el pavimento pisoteado y negro.
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Una chiquilla mulata me mira con sus ojos negros y me abre de golpe la puerta hacia un mundo en el que no existen computadoras, automóviles ni rascacielos.
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Las buhardillas de París están vivas; no son trasteros, ni guardamuebles, ni desvanes sin alma. Son, por el contrario, una ciudad dentro de una ciudad en la que las últimas luces alumbradas se confunden con el temblor de las estrellas.
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Un mendigo de la Avenida Suffren empuja un cochecito de niño lleno de tesoros: una manta, una botella de vino, ropa usada. En el fondo del cochecito guarda también los mejores recuerdos de su juventud
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El Boulevard Periférico es una bufanda que envuelve el cuello de París y deja pasar su transpiración para conseguir unas plazas tranquilas y llenas de palomas en los atardeceres silenciosos y grises de los domingos.
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Centro George Pompidou.
Un alambique, una refinería de petróleo, un enredo de calefacción, una masa de plástico, hierro y cristal, un gasómetro, una paleta de pintor en la que se revuelven los azules, rojos y verdes, un rectángulo gigante tecnológico, un desafío, una carpa de circo de ciencia ficción, un pisotón de la técnica en el corazón de una ciudad de piedra antigua.

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El balcón de mi casa de la Avenida Suffren tiene instalada una red de alambre muy fino para evitar que las palomas choquen contra el cristal de las ventanas, pero las palomas vuelan muy alto y muy lejos y la red impide que me asome para seguir su vuelo hacia otros balcones más sencillos y destecnocratizados.
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Las palomas del Champ de Mars levantan el vuelo cuando miran al espantapájaros de la Torre Eiffel.
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viernes, 11 de junio de 2010

Canción a una niña que va a nacer.


Canción a una niña que va a nacer.

Estás ahí, puedo imaginarte,
seas un sueño o una realidad:
niña mía, une tus latidos a los míos,
sonríeme desde tu actual morada,
transmíteme la verdad de tu vida.

Si estás ahí, y puedes oírme
muévete un poco para poder sentirte,
que te note, que te palpe
a través de la piel que te protege,
a ti, niña mía, mi delirio, mi esperanza.

Voy a poner mi mano, amor,
para poder tocarte y sentir tu sustancia,
imaginar tus ojos y pensar que sonríes
y acercarme y oler tu fragancia,
que será de jazmines y azucenas.

Ahora no puedo verte, pero sí soñarte,
recogida en mis brazos, pálpito vital,
sintiendo tus latidos sobre mi piel cansada,
enardeciendo mis ansias de amor,
que renace con tu germen de vida.

Quiero saber el color que tendrán tus ojos,
contar tus dedos, acariciar tu cara,
besar cada milímetro de tu cuerpo
y sentirte entre mis brazos,
transmitiéndome tu aroma y tu calor,
para sentir tu vida y darme cuenta
de que nuestro amor será para siempre
la razón más importante de mi existencia.




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martes, 8 de junio de 2010

No sé su nombre.



Amigos,no puedo resistir la tentación de reeditar este poema, porque me produce una emoción incontenible pasar todos los días delante de este cuadro.

"No sé su nombre, lo he pintado, porque tiene setenta y ocho años y vende piñones para vivir". (Dedicatoria del cuadro del pintor Francisco Cortijo. Alcalá de Guadaira. Marzo, 1962).


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No sé tu nombre, amigo,
pero sé cuántas veces has saludado al alba,
amanecida claridad,
que va pintando sin prisas los troncos
y verdeando las ramas de los pinos
en tus maitines solitarios;

y cuántas has dialogado con tus ardillas
escondidas en el revés de los troncos,
saludándote con impensados saltos,
mostrándote el camino hacia la altura.

Si tú tuvieras alas…

Pero tú te arrodillas,
porque tú eres del pueblo,
sencillo y llano,
esculpido en barro,
alimentado con sueños,
enseñado a buscar el tesoro oculto
en el interior de pequeños y humildes
sarcófagos piñoneros.

Tus dedos se resecan en su búsqueda,
cuando envejecen el ládano y la resina
y ya no te emocionan el llanto de la jara
ni las lágrimas de los pinos.

Cuando encuentras al rey
caes en genuflexión
para recoger sus dádivas en la romana,
y multiplicas tus sueños
por cientos de gramos,
para buscar en el silo de tus años,
restos del almiar de tu edad primera.

Tu blusa, empapada del rocío
de tu sudor de hogaño
es parte de tu cuerpo enjuto,
y esa piel áspera esconde
la tierna sensibilidad
de una fruta madura.

Tus venas, endurecidas,
prietas de sangre emboscada,
dibujadas en el rojizo anochecer
de la hora nona,
se remansan en tus ojos
y miran hacia lo profundo
de la insondable sima de tus años.

No sé tu nombre, amigo,
pero te he escrito esta poesía
porque tenías setenta y ocho años
y vendías piñones para vivir.


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viernes, 4 de junio de 2010

DESDE MASADA.



Fortaleza de Masada (Israel).






Desde Masada.


El tránsito es difícil,
Shimeon. mano amiga,
no tiembles,
yo te elegí entre todos
como mi ángel final;
ya sabes,
quiero un collar de rubíes en mi garganta
una saeta de amor
que atraviese mi corazón de fiel zelote
y un salmo que acompañe
al estertor final de mis entrañas.
Luego descansa tú,
mi elegido ángel final
y ven junto a mí
a recibir el honor de nuestra decisión.

Eleazar, compañeros,
cuando el romano entre en nuestra masada
quiero ofrecer mi cuerpo desarmado,
mi mujer y mis hijos yacientes junto a mí,
bañados en el néctar de sus cuerpos,
el sudario empapado de fértiles promesas,
y sus corazones quietos
en el silencio de nuestra alcoba.

Shmael, buen amigo,
¿iremos a la sinagoga después del baño?
¿trajiste los dátiles dulces rutab
que te encargué para mis hijos?
Si el enemigo devastador alcanza nuestras murallas
los dejaremos esparcidos sobre el suelo
porque nosotros no tenemos hambre,
sólo tenemos valor y orgullo de zelotes
y nuestra muerte es nuestra gloria
que nos hará sobrevivir
por los siglos de los siglos.

Amen.






Perdida en el desierto de Judea durante casi dos mil años Masada fue la fortaleza donde se refugió la secta judía de los zelotes luego de su fallida rebelión contra los romanos en el siglo I. En esa histórica colina cerca de mil hombres, mujeres y niños, asediados por el Imperio, eligieron matarse unos a otros antes de caer en manos de sus enemigos.Eleazar Ben Yair reunió a sus lugartenientes en el palacio occidental de la fortaleza de Masada y pronunció un célebre discurso proponiendo un sorteo para que un grupo de diez elegidos les diera muerte a todos los demás. La obsesión era evitar caer con vida en manos de los romanos y al mismo tiempo evitar el suicidio, mal considerado por las leyes sagradas. Así se hizo . Cada hombre mató a su familia y el último elegido prendió fuego al último recinto y se atravesó el pecho con una espada. Los romanos. mandados por el cónsul Sila, tardaron siete meses en construir una rampa, llegar a las murallas y abatirlas con un ariete. La palabra amen no lleva acento porque es una palabra hebrea.









jueves, 3 de junio de 2010

Al poeta Frank Ruffino.



A Frank Ruffino, poeta de Costa Rica.


Frank, amigo, ¿no oyes
la resonancia
de las campanas detenidas
cuando tus versos,
saetas centelleantes,
reverberan al pasar junto a ellas
incendiados por tu fuego interior?


Tu transmutación acelerada
no se compadece con tu ciudad
desconocida y calma.


Tus versos son notas arrancadas
de lo profundo de ti,
sonar de tu íntimo campanario,
expresión de tu contención y reserva,
que suenan más allá
de las colinas de Náratil,
y empujados por tu fuerte viento,
atravesando el océano
repican en mis montañas madrileñas
aportándome resonancias nuevas,
deshaciendo mi personal borrasca.


Frank, poeta, el abismo no existe,
los cuervos huyeron ante tu fortaleza,
y remontaste el vuelo,
con tu furia de siempre,
haciéndome llegar tu palabra,
definitivamente
palabra de hombre y de poeta.