martes, 25 de noviembre de 2014
La lavandera. (Toulouse Lautrec)
La lavandera.
¿Es del anochecer o de la aurora
esa luz que dibuja tu postura
y perfila la grácil compostura
que envuelve tu figura y enamora?
Una mirada honda, soñadora,
plena de reflexión y de hermosura,
la máxima expresión de la pintura
en tu mano que sobre el plinto aflora.
La vida existe fuera de tu entorno
y puede que haya un sitio que te espera
para acoger tu sueño y tu esperanza
el lienzo hará posible tu retorno
desde tu realidad de lavandera.
hasta el espacio que tu anhelo alcanza.
Al cuadro “La lavandera” de Henry de Toulouse Lautrec
jueves, 20 de noviembre de 2014
Perfil de una mujer.
Perfil de una mujer.
Un
vaivén tentador, alucinante,
un
paso leve, gentil, delicado,
la
fragancia de un cuerpo imaginado
por
un pintor de mente delirante.
Hermosa,
grácil, diosa enajenante,
tu
cuerpo graciosamente dibujado
escapa
fugazmente de mi lado
sin
definir apenas su semblante.
Maniquí de pintores de bohemia
cómplice
de ternuras y de besos
modelo
de las noches y alboradas,
quiero
salvar la prisa que te apremia
hacedora
de sueños y embelesos
y
presa mantenerte en mis almohadas.
A un cuadro de Henry de Toulouse Lautrec.
domingo, 16 de noviembre de 2014
A Frank Rufino (poeta de Costa Rica)
Frank, amigo, ¿no oyes
la resonancia
de las campanas detenidas
cuando tus versos,
saetas
centelleantes,
reverberan al pasar junto a ellas
incendiados por
tu fuego interior?
Tu transmutación acelerada
no se compadece con tu ciudad
desconocida y calma.
Tus versos son notas arrancadas
de lo profundo de ti,
sonar de tu íntimo
campanario,
expresión de tu contención y reserva,
que suenan más allá
de las colinas de Tilarán,
y empujados por tu fuerte viento,
atravesando el océano,
repican en mis montañas madrileñas
aportándome resonancias nuevas,
deshaciendo mi personal borrasca.
Frank, poeta,
el abismo no existe,
los cuervos huyeron
ante tu fortaleza,
y remontaste el vuelo,
con tu furia de siempre,
haciéndome llegar tu palabra,
definitivamente
palabra de hombre y de poeta.
martes, 11 de noviembre de 2014
Entelequia.
No tener,
no haber sido,
arropado en cunas que no existieron
dentro de mí.
y llegar a ser
saliendo de la nada
que no es.
Solo existo
dibujado en mi fantasía,
mecido en la evanescencia
de ángeles,
arcángeles,
dioses caidos
y renacidos
que no son.
No tener,
ni ser,
ni soñar,
perdido,
angustiado,difuminado,
reflejado en la nada que no es.
La oscuridad - negro rejón de muerte -
sobre mis ojos ciegos,
sin poder ver la luz
que acune la vida
de mi ser.
El ser y la nada
entreverados en el sueño vital
de mi búsqueda,
sin orgasmos,
cunas, ángeles
o monstruos,
sin generar realidades o ensueños,
porque nada nace
ni es.
Quizás un rayo cósmico,
escapado de una masa vacía
de esa nada soñada,
pueda crear
en mí,
la sensación de
nacer y vivir
para, como entelequia,
ser.
sábado, 8 de noviembre de 2014
Soneto del poeta macanudo.
Soneto del poeta macanudo.
No he sido nunca hombre petacudo,
ni chabacán, ni cuja, soy
soltero,
me porto siempre como un
caballero,
creo que soy un tío
macanudo.
Detesto el macaneo, soy
pistudo,
muy bragado y gañán, mas no
matrero,
no me sujeta ningún
bramadero,
y tengo un paila porque soy
manudo.
No soy mandadito, papo ni
maje,
ni hecho porra estaré para el trabajo,
venir de Honduras da
categoría.
ser badulaque no es mi
mensaje,
perjudica a mi patria, y no rebajo
el hondo sabor de mi
poesía.
Modismos hondureños:
Petacudo: Panzón o barrigón.
Chabacán: Bromista.
Cuja: Gordo.
Macanudo: Excelente, estupendo.
Macaneo: Riña.
Pistudo: Adinerado.
Bragado: Enérgico, arrojado.
Gañán: Fuerte, pendenciero.
Matrero: Traidor, solapado, astuto.
Bramadero: Poste para atar al ganado bravo.
Paila:
Automóvil tipo pick-up.
Manudo: Que acaba de aprender a conducir.
Mandadito: Dócil.
Papo: Tonto.
Maje: Bobo.
Hecho porra: cansado, desalentado.
Badulaque: Medianía.
miércoles, 5 de noviembre de 2014
DESDE MASADA
Perdida en el desierto de Judea durante casi dos mil años Masada fue la
fortaleza donde se refugió la secta judía de los zelotes luego de su fallida
rebelión contra los romanos en el siglo I. En esa histórica colina cerca de mil
hombres, mujeres y niños, asediados por el Imperio, eligieron matarse unos a
otros antes de caer en manos de sus enemigos. Eleazar Ben Yair reunió a sus
lugartenientes en el palacio occidental de la fortaleza de Masada y pronunció un
célebre discurso proponiendo un sorteo para que un grupo de diez elegidos les
diera muerte a todos los demás. La obsesión era evitar caer con vida en manos
de los romanos y al mismo tiempo evitar el suicidio, mal considerado por las
leyes sagradas. Así se hizo . Cada hombre mató a su familia y el último elegido
prendió fuego al último recinto y se atravesó el pecho con una espada. Los
romanos. mandados por el cónsul Sila, tardaron siete meses en construir una
rampa, llegar a las murallas y abatirlas con un ariete. En el poema siguiente intenté describir los
sentimientos de unos de sus habitantes ante la situación. La palabra amén de este poema que escribí no
lleva acento porque es una palabra hebrea.
Desde Masada.
El tránsito es difícil,
Shimeon. mano amiga,
no tiembles,
yo te elegí entre todos
como mi ángel final;
ya sabes,
quiero un collar de rubíes en mi
garganta
una saeta de amor
que atraviese mi corazón de fiel
zelote
y un salmo que acompañe
al estertor final de mis entrañas.
Luego descansa tú,
mi elegido ángel final
y ven junto a mí
a recibir el honor de nuestra decisión.
Eleazar, compañeros,
cuando el romano entre en nuestra
masada
quiero ofrecer mi cuerpo desarmado,
mi mujer y mis hijos yacientes
junto a mí,
bañados en el néctar de sus
cuerpos,
el sudario empapado de fértiles
promesas,
y sus corazones quietos
en el silencio de nuestra alcoba.
Shmael, buen amigo,
¿iremos a la sinagoga después del
baño?
¿trajiste los dátiles dulces rutab
que te encargué para mis hijos?
Si el enemigo devastador alcanza
nuestras murallas
los dejaremos esparcidos sobre el suelo
porque nosotros no tenemos hambre,
sólo tenemos valor y orgullo de
zelotes
y nuestra muerte es nuestra gloria
que nos hará sobrevivir
por los siglos de los siglos.
Amen.
martes, 4 de noviembre de 2014
Amor de adolescentes.
Mola mazo y renta
mucho el pisto.
No te ralles, piba,
me mola mazo
que te meta las
fichas un careto
y me la suda aún más
que sea muy jeto;
a mí lo que me renta es, de tu brazo,
una birra rularnos en
mi keli
y mofar con el pisto que me cuentas,
que eso ya no es un cuento,
es una peli.
Me mola y voy de
guay contigo, piba,
y me renta mucho más
que no te ralles
creyendo que la
envidia me enajena,
yo seré un folleti de
abajo arriba
si paseas conmigo
por las calles
y metes fichas con
tu pibe, nena.
(Tuve la suerte de que me dejaran unos adolescentes pasar un rato divertido con ellos. Quise recordar ese momento y el lenguaje por ellos empleado).
domingo, 2 de noviembre de 2014
El arte por el arte de Santiago Rusiñol.
El arte por el arte de Santiago Rusiñol.
Hablar de Rusiñol y su pintura
es hablar de su amor por la belleza,
su afán de sencillez, su gentileza,
y su interés por la literatura.
El Cau Ferrat, espléndida factura
de sus lienzos, exentos de tristeza,
de su genialidad y su destreza
en el diseño de la imagen pura.
Els Quatre Gats, donde sus tertulianos,
hablaban de la vida y la morfina
acabando al final formando parte
de círculos sociales y mundanos
para aplicar su propia medicina,
la receta del “arte por el arte”.
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