No sé si soy.

No sé si soy.

No sé si soy, o sólo que estoy siendo,
si tengo haber, o sólo tengo nada,
si mi sustancia ha sido programada,
o sólo existe lo que estoy sintiendo.

No sé si lo que pienso va siguiendo
una ecuación resuelta y bien trazada,
si es improvisación desenfocada,
o espontánea locura discerniendo.

No sé si soy el todo o soy la parte,
si lo demás existe o es un sueño,
si soy esencia o polvo amontonado,

y en el supuesto de que quiera amarte,
no sé si soy tu esclavo o soy tu dueño,
o soy por mis sentidos dominado.

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A un cuervo.

Queridos amigos: primero publiqué mi soneto "A un cuervo" pero no quiero ser considerado como una especie de depredador, por lo que añado a esta entrada mi soneto "A un petirrojo" que es más cándido y así pareceré más humano.

A un cuervo.

Negra el ala y negra la cabeza,
tenebrosa figura de espantajo,
horroroso fantoche es este grajo
carroñero de la naturaleza.


Se mueve por el aire con presteza,
grazna, no canta, viste oscuro andrajo,
pica mierda como el escarabajo
y sube a los frutales con torpeza.


Satinado plumón, viejo demonche,
de inteligente y diabólica esencia,
nacarada negrura y desparpajo,

no hay vástago pequeño que no tronche;
por eso quiero, como referencia,
mandarle con mis versos al carajo.


.

A un petirrojo.

Acampas con tu pecho almidonado,
que por prieto y garboso pareciera
una roja chaquetilla torera
sobre mi plinto verde ajardinado.

Pareces un maestro apresurado
que en su salida al ruedo dirigiera
el paseíllo corto hasta la vera
de las migas de pan que he derramado.

El agua de la lluvia es ambrosia
que beberás de nuevo en primavera
para aliviar tu sed en el estiaje,

y escucharás la voz de mi poesía
luciendo una vez más en la pechera
colorín colorado, tu plumaje.





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Liberación.

Liberación.

De todo lo que cubre mi sustancia,
aquello que me estorba, que me apena,
los discursos mediocres en mi escena,
la inútil falsedad de mi importancia,

el orgullo, la ira, la ignorancia,
las verdades a medias, las cadenas,
la insuficiente sangre de mis venas,
la falta de medida en la distancia,

vendrán pronto los dioses a librarme,
sin más defensa que mi propia esencia,
dejándome desnudo en mi gobierno,

porque no habrá razón que me rearme,
ni deuda que reclame mi presencia.
ni excusa que me libre de lo eterno.

Sonetos y pintura.

Interior al aire libre de Ramón Casas.

El tándem de Ramón Casas.

Su singular pasión por la pintura,
la armonía total de sus colores,
su interiorización, sus exteriores,
el dominio de la caricatura

resaltan y confirman su figura
como el líder genial de los pintores
de una generación en los albores
de una clara pasión por la aventura.

Señor de tertulias y pinceles,
discutidor moderno de teorías,
esclarecido autor del arte nuevo,

quisiera ser contado entre tus fieles
y recordarte siempre en mis poesías,
para ser en el tándem tu relevo.

El arte por el arte de Santiago Rusiñol.
Hablar de Rusiñol y su figura
es hablar de su amor por la belleza,
su afán de sencillez, no de grandeza,
y su interés por la literatura,

del Cau Ferrat, taller de su pintura,
de sus lienzos, exentos de tristeza,
y de su fértil obra y su destreza
en el diseño de la imagen pura.

Dels Quatre Gats, donde sus tertulianos,
hablando de la vida y la morfina
llegaron al final a formar parte

de círculos sociales y mundanos
para aplicar su propia medicina,
la receta del arte por el arte.

Blanche pintando en el jardín.

Prodigiosa ninfea florecida
en un jardín de sueños y creencias,
regalo de virtudes y de esencias
al servicio de un alma envejecida.

Evangélica Marta fuiste en vida,
sosegada, feliz, sin estridencias,
ejemplo de filiales confidencias,
milagro de Lucila renacida.

Si yo fuese pintor te adornaría
el cabello con flores de ninfeas
te pondría collares de colores

y en la piel de tu rostro pintaría
el color de la vida que recreas.
trenzando lo mejor de mis amores

A un cuadro del pintor Oscar Claude Monet

El frigorífico.

La Gran Vía de Madrid

El realismo de Antonio López García.
Sus posibilidades personales
son el límite actual de su pintura,
no hay nada que se escape a la hermosura
de sus lienzos sencillos y reales,

la percepción cercana, los detalles,
el logro de la luz y la figura,
su esquematización, su arquitectura,
copia integral de casas y de calles.

Todo parece fácil y cercano
al salir del pincel esclarecido
por su visión certera y su agudeza,

nada se escapa de su fértil mano,
todo es paisaje puro concebido
en las horas de máxima belleza.

Charlie el kiosquero.

Superlativa, máxima belleza
la que trazaste a lápiz, sin colores,
maestro de borrachos y pintores,
después de atiborrarte de cerveza.

No sólo es embebida tu destreza
en el pulso febril de tus temblores,
es que supera en grado a los licores
tu forma de pintar y tu certeza.

Viviste los delirios plenamente
del vino y del color con tu pintura,
un éxtasis de sueños inmortales,

mas no pudiste controlar tu mente
que transfirió a tu mano la hermosura
de tus modelos vivos y mortales.


A un dibujo del pintor Víctor García Tapia.

La lavandera.
¿Es del anochecer o de la aurora
esa luz que dibuja tu postura
y perfila la grácil compostura
que envuelve tu figura y enamora?.

Una mirada honda, soñadora,
plena de reflexión y de hermosura,
la máxima expresión de la pintura
en tu mano que sobre el plinto aflora.

La vida existe fuera de tu entorno
y puede que haya un sitio que te espera
para acoger tu sueño y tu esperanza

el lienzo hará posible tu retorno
desde tu realidad de lavandera.
hasta el espacio que tu anhelo alcanza

Al cuadro “La lavandera”.
Henry de Toulouse Lautrec.

Licor de ciruela.

No dejes que despierte de su ensueño
mi lánguida mirada atormentada,
perdida en lo profundo de la nada,
luz cenital de mis ojos sin dueño.

Quizás la suavidad de tu diseño
oculte la tristeza acumulada
del alma que se esconde en la fachada
de la dulce figura que yo enseño.

No comparto mi brandy con ciruela,
aislada en el café de las tertulias;
A nadie le interesa mi presencia,


yo no soy parte de ninguna escuela.
estoy sola y guardo mis angustias
en el triste desván de mi existencia


A un cuadro del pintor Edouard Manet.

Perfil de una mujer.
Un vaivén tentador, alucinante,
un paso leve, gentil, delicado,
la fragancia de un cuerpo imaginado
por un pintor de mente delirante.

Hermosa, grácil, diosa enajenante,
tu cuerpo graciosamente dibujado
escapa fugazmente de mi lado
sin definir apenas su semblante.

Maniquí de pintores de bohemia,
cómplice de ternuras y de besos,
modelo de las noches y alboradas,

quiero salvar la prisa que te apremia,
hacedora de sueños y embelesos
y presa mantenerte en mis almohadas.


Al cuadro “Perfil de mujer”, de Henry de Toulouse Lautrec.

Torrelodones pueblo de poetas.

Torrelodones pueblo de poetas.

El día 19 de abril se presentó el libro "Torrelodones pueblo de poetas" en el teatro de la Casa de Cultura de Torrelodones. En el acto declamaron poesías los catorce poetas intervinientes en el libro. La organización fué muy buena, con las intervenciones del alcalde, D.Carlos Galbeño, el presidente del Ateneo, D .Francisco Aguado y la poetisa Laura Victoria Valencia, miembro fundador del Centro Panafricano Kituo Cha de España y principal propulsora de la idea del libro junto con Víctor Oliveras. Los poetas, cuyos poemas figuran en el libro son:

Alberto Alonso
Alejandro Casado
Antonio Tormo
Antonella Pinto
Celia Aguadero
Enrique Muñoz
Fernando Jiménez-Ontiveros
Javier García del Santo
Juan Van-Halen
Laura Victoria Valencia
María Luisa Turell
Nélida Casado
Rafael María Mulero
Tinidad Muñoz



El alcalde de Torrelodones, D. Carlos Galbeño.

El Presidente de honor del Ateneo de Torrelodones, D, Francisco Aguado.

Saludando al público.

Laura Victoria, Juan Van-Halen, y Fernando Jiménez-Ontiveros.

Este viejo poeta leyendo su poema "La venturosa nueva alianza".

Respondiendo a los aplausos del numeroso público.

El poema leído fué el siguiente:

La venturosa nueva alianza.

Dudo si aceptar plenamente
el paradigma de mi vida
o adentrarme en la nueva escala de valores
que comienzo a descubrir
en esta ascensión al universo de la poesía.

Puede que, todo lo que no es poesía,
sea irrealidad, como piensa Celso.
¿Habré sobrepasado ya un cierto límite
en la interpretación de la realidad?

¡Quiero llegar al universo de la poesía,
Integrarme en él,
liberarme del mundo intransigente que me aprisiona
y me impide el acceso a la creación poética!

Quiero compartir esa llamarada interna
que viene del cielo o de lo profundo de la tierra,
ese arrebato de locura, esa ensoñación,
esa suelta de palomas mensajeras
que derraman las buenas noticias del espíritu sobre nosotros,
y crear entonces, sólo entonces,
una plena y venturosa nueva alianza con los poetas.

Juan Ramón, Miguel, Antonio, Rafael,
recitásteis vuestros poemas hablando con el pueblo,
dejando a los sabios sepultar su lenguaje
en las desvencijadas estanterías de la Academia,

Sé que es difícil, pero yo quiero palpar vuestra poesía,
embriagarme con el licor de vuestras intuiciones,
absorber vuestros pensamientos,
deleitarme con la musicalidad de vuestra palabra,

¡Ah, si yo pudiera reencarnarme en Virgilio,
pastorear las palabras como Teócrito,
viajar al destierro con Ovidio,
siempre callado, para oír su respiración,
partir del mundo que me rodea
para encontrar la paz de su pensamiento poético
y fundirme en la abrasadora conciencia
de su clara, incontestable, categórica humanidad!

Al fin he podido encontrar la palabra de los que,
al estar yo dormido,
nadie me pronunció en mis atardeceres,
ni en mis madrugadas, ni en mis noches de silencio,
mientras los árboles crecían sin yo darme cuenta.

Una nueva alianza nació por mi investigación personal,
por mi encuentro afortunado
con una invasión de ideas y de palabras,
un compartir lo poético en mis horas solitarias,
en entrañable unión con los mejores,

El tiempo me fue sosegando lentamente
ayudado por Jorge Manrique, informado por Lucanor,
absuelto por Juan de La Cruz ,
empujado a lo alto por Teresa,
para acabar entendiendo que lo sublime es lo sencillo,
que muchas veces las palabras sobran,
y lo importante es traspasar la línea sutil del pensamiento,
ascendiendo a la entraña de la poesía,
en venturosa alianza con sus creadores.

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El café de las sorpresas.

El café de las sorpresas.



Aquí fue donde el conde Lucanor
pidió consejo a su asesor Patronio
para formalizar mi matrimonio
con los libros, el arte y el amor;

aquí, en el café de las sorpresas
con la enseñanza maternal de Gloria,
madrina y profesora en mi memoria,
sobre el mármol grisáceo de sus mesas.

Unos dulces, un chocolate espeso,
una leche templada y, en seguida,
la tarde más feliz y divertida
de un niño madurado ya en exceso.

El Conde Lucanor sólo fue inicio
de la lectura lenta y asombrosa
de una literatura prodigiosa,
su página inicial, su frontispicio.

XV.La venturosa Nueva Alianza. (Erfreute Zeit im neuen Bunde)

(Erfreute Zeit im neuen Bunde)

Kantata BWV 83 J.S.BACH

La venturosa nueva alianza.

Dudo si aceptar plenamente
el paradigma de mi vida
o adentrarme en la nueva escala de valores
que comienzo a descubrir
en esta ascensión al universo de la poesía.

Puede que, todo lo que no es poesía,
sea irrealidad, como piensa Celso.
¿Habré sobrepasado ya un cierto límite
en la interpretación de la realidad?

¡Quiero llegar al universo de la poesía,
integrarme en él,
liberarme del mundo intransigente que me aprisiona
y me impide el acceso a la creación poética!

Quiero compartir esa llamarada interna
que viene del cielo o de lo profundo de la tierra,
ese arrebato de locura, esa ensoñación,
esa suelta de palomas mensajeras
que derraman las buenas noticias del espíritu sobre nosotros,
y crear entonces, sólo entonces,
una plena y venturosa nueva alianza con los poetas.

Juan Ramón, Miguel, Antonio, Rafael,
recitásteis vuestros poemas hablando con el pueblo,
dejando a los sabios sepultar su lenguaje
en las desvencijadas estanterías de la Academia,

Sé que es difícil, pero yo quiero palpar vuestra poesía,
embriagarme con el licor de vuestras intuiciones,
absorber vuestros pensamientos,
deleitarme con la musicalidad de vuestra palabra.

¡Ah, si yo pudiera reencarnarme en Virgilio,
pastorear las palabras como Teócrito,
viajar al destierro con Ovidio,
siempre callado, para oír su respiración,
partir del mundo que me rodea,
la paz de su pensamiento poético
y fundirme en la abrasadora conciencia
de su clara, incontestable, categórica humanidad!

Al fin he podido encontrar la palabra de los que,
al estar yo dormido,
nadie me pronunció en mis atardeceres,
ni en mis madrugadas, ni en mis noches de silencio,
mientras los árboles crecían sin yo darme cuenta.

Una nueva alianza nació por mi investigación personal,
por mi encuentro afortunado
con una invasión de ideas y de palabras,
un compartir lo poético en mis horas solitarias,
en entrañable unión con los mejores.

El tiempo me fue sosegando lentamente,
ayudado por Jorge Manrique, informado por Lucanor,
absuelto por Juan de La Cruz ,
empujado a lo alto por Teresa,
para acabar entendiendo que lo sublime es lo sencillo,
que muchas veces las palabras sobran,
y lo importante es traspasar la línea sutil del pensamiento,
ascendiendo a la entraña de la poesía,
en venturosa alianza con sus creadores.

Los jazmines de mi infancia.

Los jazmines de mi infancia

Hoy he plantado en mi jardín
jazmines, tomillos y albahacas
revolviendo la tierra y las semillas
con mis manos limpias,
mezclando materia y sueños,
en un renovado intento
de revestir mi vida
con nuevos aromas y colores.

¿Vendrá la lluvia de la primavera
a transfundir de nuevo
con sus gotas menudas y leves
el aliento vital de su presencia?

Yo deseo que oler las plantas
de jazmines, tomillo y albahaca,
sembradas por mis manos limpias,
despierten mis ensueños
y los intensos, evocadores,
recuerdos personales de mi infancia.

Esencia y amor.

Esencia y amor

¿Eres tú parte de mi esencia,
o me absorbes,
insertándome en la tuya,
apagando mis intuiciones,
bloqueando mi razón,
haciéndome tuyo?

Me encuentras,
me diluyes en ti,
quiebras mi estructura,
me impregnas de ti,
yo sintiendo, sufriendo,
anhelando,
y tú, quizás amando.

La suma de nuestras esencias
constituirá el amor eterno
que siempre soñamos,
no la absorción,
sino la mutua dilución,
tú en mí, yo en ti,
uniendo nuestras esencias
en un todo irreversible
y eterno.

Adentrarse en el bosque. (Búsqueda de la verdad)

Adentrarse en el bosque

Caminar y caminar
sin un proyecto,
no ver nunca la luz,
esquivar las sombras,
mientras los árboles te miran,
inánimes;
quizás un débil temblor,
un estremecimiento,
algún sonido,
pero siempre la soledad
y el silencio.

Mi última noche en la plana.

Mi última noche en la plana.

La última noche.La oscuridad resbala

por las laderas de los montes,

derramándose lentamente

sobre la superficie de la plana,

apagando los latidos de la tierra caliente,

destapando los ruidos de la noche

bajo la mirada cómplice de las estrellas

que van surgiendo, simultáneas y brillantes,

en los espacios infinitos

y la plana queda invadida por la oscuridad.

¿ Cómo somos capaces de entregar

nuestros muertos a esta tierra antropófaga,

devoradora de encarnaduras,

deshacedora de huesos,

vestida de negro por la oscuridad de la noche,

noche negra que nos produce angustia y miedo?.

Los niños son enterrados en cajitas blancas,

devueltos al seno de la tierra

y allí quedan solos, sin besos ni caricias,

penetrados por el frío de la noche,

sin mimos, ni juegos, ni calor, ni vida.

Yo no quiero a esta noche negra y fría;

quiero a la noche de las caricias y los susurros,

de las meditaciones, de la lectura a media luz

y las confidencias en voz baja.

Quiero la noche para contar historias a los niños,

cerca de la lumbre de la chimenea,

mirar la luna a través de las ventanas,

contar sílabas rememorando sensaciones

y soñar con la llegada de un nuevo día

de luz y de esperanza.

¿Es ésta la noche de los poetas,

la siempre cantada noche clara y misteriosa,

cómplice de amores eternos a la luz de la luna ?

¿ Es ésta la noche de las rondas,

de las juergas tabernarias,

de los desafíos, de los amantes furtivos?

No; ésta es la noche de la despedida,

del desasimiento, de la profunda tristeza,

la última noche de encuentro con la ola blanca,

con los pinos verdes, con los naranjos,

con los hombres de la plana.

Adiós a tus vientos, colores y sonidos,

a las fuentes dulces de tus playas;

mañana, sobrevolando la inmensidad de la plana

y la lejanía del tiempo y la distancia,

permanecerán en ti, para siempre,mi alma y mi palabra.