Del Salón de los Rechazados.

Amanecer - Oscar Claude Monet.

Del Salón de los Rechazados.

Llegué al Salón de los Rechazados
siempre de tu mano, Gloria,
dibujando líneas de color
sobre un papel,
en el café de las sorpresas,
tratando de imitar las estampas
que ingenuamente dejabas
sobre la mesa de mármol.

Imágenes borrosas,
amapolas teñidas de garanza
soles entre brumas
estuosos campos de girasoles,
pinturas sin negros, sin pinceles,
impregnadas de un aire nuevo,
esencia, imaginación desbordada.

Pasaron diez años para poder
describir mis sentimientos,
condensar mis lágrimas,
enviar mi cálido recuerdo
a esos genios de la pintura,
y poder participar en sus tertulias
por la vía de la luz y de las estrellas.

De ellos me llegó
el mensaje vital de la pintura,
y a ellos respondo,
sólo con mi palabra,
escrita con el impulso
de mi corazón de adolescente.

Yo me hago solidario
de vuestro esfuerzo,
admiro a vuestras maniquíes
sueño con vuestra luz y vuestro color,
recupero el ambiente festivo
de vuestras reuniones
y prometo no olvidar jamás
vuestra solidaridad,
mientras moldeo mis versos.
miro los lienzos
y me postro, absorto, en oración.

Campesinos felices.

Campesinos felices (Dibujo de Carlos Enriquez)

Viento,
temblor de ventanas,
monótono acorde del agua
sobre el tejado.
la lluvia, la lluvia, la lluvia,
persistente, tenaz,
siempre la lluvia
cayendo con fuerza
sobre nosotros
los pobres para la iglesia,
el pueblo para los ricos,
los miserables felices
abrazados,
cosidos por las agujas
del hambre y la desgracia,
por la soledad aislados,
por la desesperación unidos,
rotos de libertad,
alimentados de angustia,
desgarrada comunidad de
desesperados
que bebemos
el vino aguado
y comemos el pan
partido por nuestras manos,
regando el solar
con lágrimas de
espectros sepultados
en la cabaña húmeda,
mientras cae sobre
nuestro tejado
la lluvia, la lluvia, la lluvia,
monótona, persistente,
maldita
porque no limpia nuestro fondo
vacío,
nuestro interior insustancial,
nuestros despojos de abismo,
nuestra consciencia,
presión constante, sin salida,
sólo el cáncer amargo de
nuestra pobreza,
incapacidad del alma para
superar el desasimiento,
la inanidad total del espíritu,
la borrachera de
sueños tiernos,
silencioso soporte
de desheredados
y la lluvia, la lluvia, la lluvia.
¿ dónde están los dioses,
que no vienen a vernos?
¿dónde los creadores de
nuestra miseria inane,
de nuestra mansedumbre?
los niños ya no lloran,
las madres atetan sólo amor,
y se nos está haciendo tarde,
demasiado tarde,
ya no tenemos fuerza para llorar,
estamos en una soledad
absoluta
pensando en aquello que nos atrae
pero no deseamos,
y no es posible la fuga
si no es total,
la escapada de todos
unidos, aliados, en esta
decisión última,
esta lluvia que retumba
sobre nuestras cabezas,
ese repique de gotas que
se convierten en cañonazos,
dejándonos cada vez más
vacíos,
cada vez más ausentes,
esta lluvia de la incomprensión
que nunca se detiene,
y nosotros, espectadores
inocentes,
recibiendo su humedad en los huesos,
amamantando nuestra miseria,
gota a gota,
sin que nadie nos contemple,
ni nos entienda, ni nos ame.

Gaudeamus Igitur.

Gaudeamus igitur,
iuvenes dum sumus.
post iucundam iuventutem,
post molestam senectutem,
nos habebit humus.


Alegrémonos pues,
mientras seamos jóvenes.
Tras la divertida juventud,
tras la incómoda vejez,
nos recibirá la tierra.

LA TUNA.

El amor fue sin duda el detonante
de una explosión alegre programada
en el albor de la madrugada
por nuestra tuna joven y vibrante.

Panderetas, cabriolas y al instante
suben los clavelitos de la nada
hacia el balcón soñado de la amada
que espera la romanza de su amante.

Los balcones cerrados y desnudos,
abriéndose a fonseca, de colores,
saludan a las cintas y sombreros,

las capas, los calzones, los escudos,
y añaden esta fiesta a los albores.
¡Viva siempre la tuna, compañeros!

**********************************

Si sueño mientras duermo.

Si sueño mientras duermo.

Si sueño mientras duermo y no despierto,
y mi mano no puede acariciarte,
ni estoy en condiciones de mirarte,
procura que el balcón siempre esté abierto,

que interpreten los mirlos un concierto,
y entre la luz del sol a serenarte,
porque no estaré aquí para abrazarte,
mi barco habrá partido hacia otro puerto.

Y nada puede hacerse,vida mía,
todo está concebido y realizado
por los dioses del tiempo y mi sustancia,

aunque tú y yo cambiemos este día
por un acto de amor idealizado,
sólo queda el silencio y la distancia.

A mis padres.

Ignacia y Francisco.

A mis padres.


Me disteis lo mejor de vuestra esencia
al transmitirme el germen de la vida
y vuestra fue la imagen recibida
en mi primer segundo de vivencia.

Nunca me repondré de vuestra ausencia,
la tuya, padre, apenas asumida
por mi mente infantil adormecida,
la tuya, madre, siempre en mi presencia.

En los días de amor y de bonanza,
siempre fuisteis la clave temperada
que matizó la voz de mi conciencia.

Todavía mantengo la esperanza
de escuchar vuestra voz necesitada
en la suerte final de mi existencia.

Soneto a un cangrejo de mar.

A un cangrejo de mar.

De tu escondrijo entre las rocas sales
acorazado, pinza enarbolada,
húmedo el cuerpo, presto a la escapada,
maestro de las fugas laterales.

Mentado entre los signos zodiacales,
la realidad de cáncer proyectada,
con los astros tu imagen aplastada
vaga por los espacios siderales.

Ermitaño de las aguas oscuras,
viejo "okupa" de las conchas vacías,
escurridizo huidor polivalente,

osado transeúnte de angosturas,
has venido a nacer en mis poesías
y serás su habitante permanente.

Después del baile.

Ramón Casas i Carbó, "Després del ball " 1895

Después del baile.

Languidez, desfallecimiento, hastío
después del primer baile de solteras,
música e intensidad de primaveras,
que convirtió la danza en desafío.

Al descansar después en el vacío,
sofá de ensoñaciones y quimeras,
sentiste que llegaron las primeras
gotas inesperadas de un rocío,

repuntando de tus ojos sin dueño,
mojando lentamente tus mejillas
no sé si de tristeza o de alegría.

Porque tu baile fue quizás un sueño
de utópicas y ansiadas maravillas,
yo quiero recordarte en mi poesía.

Soneto en La Toscana.

A Francesco, un labrador de Florencia.

Si construir un molde yo quisiera
con tu figura ascética y cercana
traería, de tu mano la Toscana,
de tu rostro la luz que amaneciera,

porque Francesco, tú eres la vidriera
en una catedral de tramontana,
un monje que no viste de sotana,
un cenobita de existencia austera.

Tú no calzas sandalias, sólo albarcas,
escondes tus dos manos por prudencia
y no se aprecia un nimbo en tu cabeza

porque no manifiestas lo que abarcas,
de tu vida interior toda la esencia,
y del alma la luz de tu entereza.

Madama.

Joven con corsé (Henry de Toulouse Lautrec).

Madama.

Algida sangre tienes, mujer encorsetada,
por tus venas discurren torrentes siberianos,
demasiadas hechuras trajinan por tus manos
en los anocheceres de tu vida frustrada.

Recibes un dinero y dispones de tu almohada
para acoger desechos de valores humanos,
que responden con besos y con amores vanos
a la cálida entrega de tu carne rosada.

El tiempo se diluye, nunca puede volver,
y el color de tu rosa se apaga lentamente
al despuntar el día en tu cuerpo cansado,

alguna de tus noches no va a reverdecer,
se apagará la luz en la piel de tu frente
y el rimel de tus ojos se habrá desdibujado.